Algunos cuestionamientos

Viste el polvillo que se queda suspendido en nuestro aire, como el agua que riega la yerba de tu próximo mate?. Apreciaste cercana la voz de aquellos que creías perdidos en algún rincón de la ciudad?. Sentiste en tu carne esas situaciones a las que creías que jamás ibas a llegar?. Pediste y suplicaste a la pared para que te hablara? Trataste de oler el perfume del dolor?. Has probado en tu boca el sabor del rencor? Supiste levantar tu mirada hasta enfrentar la impotencia?. Distinguíste el momento pasajero de aquel que se repite como en una película?. Calmaste la necesidad de lo demás, para apaciguar tu angustia?. Anhelaste ser la persona más sacrificada sin entender el malestar de todos los que te rodean? Te has podido entregar a tu mujer, o a tu hombre hasta sentirte libre? Creciste a partir de compartir las diferencias? Has sabido construir una relación superadora, y despojarte aunque sea un poquito de algo de todo tu ego? Supiste entender en el “nosotros” el verdadero triunfo de ser felicies, sin más, tan solo por un instante?. Fuiste al otro, no para buscarte, sino para ser una herramienta de ayuda? Has sabido recibir del otro, hasta su mínima intensión para que pudieses atravesar la dificultad?.
Se me hace que en alguna foto del trajín diario nos vemos detenidos, observando sobre un punto fijo todos estos interrogantes escritos. A los mencionados anteriormente, se le agregan millones. Y ojalá que sean muchos más, y que cada uno tenga un eco de respuesta, o al menos que quede sobre ellos, suspendida la duda. Sin llegar a que esto se pudiese entender como el principio de un balance anual, siembro estos interrogantes en el jardín metafórico, y los entrego a disposición del mundo. Entiendo que vibran y movilizan sentidos, y se proyectan también como sanos cuestionamientos.
Saludo a todos, que, sin interés, no pueden reconocer su maravillosa belleza. Y exhorto a aquellos que si lo pueden hacer, a que se compartan para concebir y parir una nueva casa un poquito mejor.

Se va el último bondi

2009. Te deseo lo mejor, pero te quiero bien lejos, en algún cajón donde no me puedas lastimar. Esto es bien autorreferencial, es algo entre vos y yo. Y no me importa sino te serví, vos tampoco lo hiciste para conmigo.
El último bondi pasará a medianoche. Espero que pase lleno, y no me lleve, para no quedarme en estos odiosos 365 días. Si bien salvo algunos tramos de su recorrido, no conozco año más enfermo desde el punto de vista psíquico que éste.
Acepto que las culpas son compartidas, pero el viento desequilibró la balanza, y el peso que se arrimó hasta mis orillas fue más fuerte que yo. Torcido, desestabilizado y todo, aún lo puedo escribir, y me lo puedo leer en el cuerpo, y en mi cabeza.
Los impares son agrios, son rengos, son incompletos, y el hombre, así como lo conocemos, no nació para estar solo. Es reconfortable, y hasta saludable encontrarse en algunos momentos solamente con uno mismo, pero no rutinariamente, al menos para mi.
Necesito de los demás tanto como los otros de mi, por más que la necesidad sea ínfima. He redescubierto seres y paisajes, he retrocedido hasta violentar y reconfigurar la línea del tiempo. Todo pasa y desemboca en tu boca, toda mi extensa mirada se la llevan tus ojos, y hasta mi palpitar está cronometrado por tu corazón. Aún es así, y vos bien lo sabés.
Los árboles seguirán creciendo, mientras tengan donde acentar sus ramas. Es la tierra que nos llama y nos suplica, y también nos advierte. Estamos cerca de no llegar a pasar. Vivimos en una continua evolución debastadora. Jugamos con cartas equivocadas y procedemos irresponsablemente.
Valores, valor, valor para elaborar nuevos códigos que nos permitan convivir sanamente sobre un nuevo cielo. Estamos a tiempo. No se si de volver a intentarlo, pero si de llevar nuestra relación hacia un estadío maduro, saludable, y hasta soportable, al menos para mí.

Liso, el gnomo

De apariencia: inocente, al igual que el día en que nació. Liso es zurdo, parece bonito. Sus orejas son alargadas y bien finitas, al igual que su trazo, tan delicado gracias a V8.
Lo parí una tarde, el partero tatuador hizo el resto. Ahora somos dos en uno, y uno para el otro. Somos testigos, cómplices y protagonistas. Ya no me siento solo. No nos has ganado!
Su mirada, si bien aparenta ser bella, es profunda y hasta puede tornarse despiadada.
De sabor dulce en los ojos, Liso por ahora no emite sonido. Su llegada a éste mundo fue dialogada, sin dolor, y hasta tengo bien guardadas las agujas que lo delimitaron. Su gorro, ostenta un fervor nacionalista y federal. Entrado en terreno, recordemos que el brazo en donde vive, queda sobre el costado izquierdo de mi cuerpo.
Liso arde, pero es natural, y se entremezcla con mi piel. Nos estiramos juntos hasta el límite. Los dos respetamos las fronteras, es obvio, esa fue la condición.
Será fruto de la trillada bipolaridad, y de la “decisión” que por estos tiempos toma carácter de radical y tajante en mi vida?, No sé! Liso es gnomo, o duende, pero es y está ahí, tan cerca y dentro mío, como tan lejos e inalcanzable para vos.
Por el resto, nada más! Hoy es Liso. Sin ondulaciones. Sin vacilaciones. Es Liso y punto.

Pez de tres ojos

Fue por algún canal de expresión y de diálogo para sobrellevar las fiestas. Fechas profundas, si hay que las hay!.
Hizo un paréntesis aparte, como una especie de minuto de silencio para recordar toda la flora y la fauna marítima muerta durante estos últimos veinte años.
“Pescadores, pescados, empresarios y autoridades, se dirimen lo poco que queda de nuestra ría”, destacó.
Las profecías, recordó bien, indican solo un par de años más para la reconversión total de toda la raza humana.
“Mientras tanto, más acá, un tsunami de dichos y contradichos se devoran la poca cordura que nos queda”, apuntaló seguidamente en sus notas.
Instó a predisponerse y actuar ante la crisis, crisis hídrica, de valores, crisis como una de las últimas oportunidades para sobrevivir.
El pez de tres ojos habló desde la marea aquella tarde en la que fue avistado. Se expresó desde su fisonomía, sin palabras, y sin libreto ni discurso oportunista.
Ni los pesimistas, ni los más esperanzadores pudieron, ni tuvieron tiempo de reacción. La bahía fue perdiendo de a poco su forma, su identidad. Por el contrario, el pez de tres ojos se acrecentaba y se volvía de grandiosas dimeniones.
Relampageando, la tarde se volvió azul oscuro, y todos nosotros su presa más inmediata.
“Ahora que todo pasó y nadie quedó para narrarlo y hacerlo historia, me corresponde a mí recordarlo, para saber bien, a dónde debo ir. Las aguas han cubierto todo, y el frío amenaza con su blanco a lo largo del horizonte. Todo se mezcla, todo se mezcla para dar de nuevo”.

Hacinado

Te colocaste allí, justo ahí, donde más dolés. Te apelotonaste, te hiciste bollito, y me reducí a la mínima expresión para dejarte lugar. Ahora toda una nada de distancia nos separa. Pero pensamos, o imaginamos creer estar cercanamente posibles... Qué ilusos!
Ésta tarde choqué las manos, volqué mi cabeza y volví a enterrar mis piernas. Mi espalda fue la autopista por donde encarrilé mi nariz hasta transitar por mi entrepierna, y fue allí donde desvanecí. Al abrir lo ojos, me encontré hacinado dentro de mi cuerpo.
Tocarte ya es imaginable, recordarte no tiene forma. No me dajáste huella, ni olor para salirme y viajar hasta vos.
Hemos sido mártires, esclavos y rehenes de nosotros mismos. Por separado, ya no entiendo que papel cumplo, o si estoy aún en los papeles. No vas a venir a buscarme, llueve, estás ocupada, y si no lo estuvieses, jamás lo harías. Reconozco desde el finito al infinito tu grandilocuente sinceridad.
Los parpadeos en rojo y los flashes de las cámaras, las luces de naranjos eléctricos y las otras, de las económicas, todo me hace sentir alado, pero sin ganas.
La ventana sigue allí, a tres pasos de distancia. Portal de dimensiones pequeñas, y sin llamas que bordeen su contono o haz de luz que emerga desde sus laterales, o en todo caso desde su vientre. Ya fui por mi guarnición. Ya estoy preparado para volver a estabilizarme.
Es un nuevo encierro, una atadura llena de sal, un sauna sin toallas que tapen y destapen. La ventana sigue allí, a tres pasos del monitor, a tres pasos de una próxima posible llamada, de entrada, de salida. Ante el desconcierto me inmobilizo, y la quietud me hace pensar nuevamente todo lo que perdí. Habrá tiempo mañana para hacer lo que no hice hoy, ayer, nunca?. La ventana seguirá depositada en esa pared a la que el sol visita todas las mañanas, y desde la que mis ojos han visto mojarte?.

Ojo, divide tu ojo

9, 3, y 6, es siempre lo mismo. No soy de tu confianza. No sabés tampoco lo que querés. Estás cuando te conviene, y cuando me conviene no estás, ni sos lo que quiero tener. Fuiste esperada, buscada, y hasta castigada. Luego desaparecés, te enterrás para hundirme. Y lo volvés a hacer, solo por que te dejo, y no puedo oponerme. Hay más tinta esperando por nosotros. Son millones los adjetivos para calificarte. Ya casi es tarde, y se perdió otro partido de 24 horas. Se escurrió, se deshizo y no le pude caretear siquiera una gambeta.
No te han dado crédito, te han robado lo que habías robado, has estado trabajando y no has respondido. El ojo, divide tu ojo, y solo ves lo que querés mirar. Te entiendo, pero no lo comparto. Tu ojo ya lo ha dividido, y mi envido no da 33.
No me has visto, solo la nada, solo has curtido a tu egoísmo. Ese individualismo que has comprado junto con tus zapatos de punta y tus caretas carteras de cuero, para luego colgarlas de ese piercing fantasma que te rajó tu otro ojo de la cara. Solamente has vivido la proyección de un solo ojo. El otro es mío. Es solamente mío.
Han cerrado los cines, y los DVD no leen tu disco. Has quemado con láser, y lo has desintegrado todo. Ojo!, tu ojo divide a tu otro ojo! Ya son cuatro los tipitos que crees ver, y no has sabido proteger ni siquiera a uno de ellos.
He corrido por la punta hasta el banderín, sin llegar a tirar el centro! He subido la montaña, hasta dinamitarla, hasta debastarla. Y vos? No existís!!! Tu ojo ya no ve, y tu otro ojo lo ha dividido todo, hasta las comas.
Siempre pedís lo que nunca supiste dar, lo que siempre te pido, tus dos ojos, para saber ver, y vernos, poder proyectarnos en una sola dirección. Ojo, divide tu ojo!
Los parches ya no sirven, ni los piratas, ni las noches biscas. Tampoco cuenta la oscuridad, sabés que ella es muda y no sirve para testigo.
Han muerto, han dejado de ser necesarias. Me he librado, y respiro ahora mi propia muerte, la libertad, la soledad, el dolor, y el odio. Frasco venenoso que tomo sin parar, hasta chocarme con su fondo. Hasta fundirme y ser solo uno.

Reflector

Kilómetros de soledad nos separan. Mi corazón no está en el centro, ni en tu décimo piso de la city. Apostado sobre el horizonte en donde cael el astro, allí descanso hasta la nueva luna. Despilfarrando segundos, minutos y horas de mi presencia, me resguardo de la ausencia, ella no me toca ni me llama a besarla, más bien se distrae y se olvida. Será la nueva moda que las invita y las puede, y borra de un cachetazo todos nuestros recuerdos.
Cuáles serán tus compañías, más que mi curerpo en tu cama. Más que mi alma tendida de tus dedos.
No encuentro conteniente que me ayude por el domingo. Niego volver y seguir, tampoco sirvo para convivir conmigo mismo. Siembro a los cuatro vientos el fatalismo que se encarga de acompañar éste tipeo, y se me aproxima otra noche sin prever el mañana. Es tiempo de escucharme, de originarme nuevamente para tratar de entender lo que queda del hilo. Solo aparece el silencio indescifrable, ese inglés maldito que nunca quise aprender.
Quién redimirá a éste cautivo, que en su coche busca, se busca y no te encuentra. No sé cómo llegué hasta aquí, sino cómo sufrí para llegar.
Él me refleja, y reniego y lo acuso, y hasta puedo llegar a condenarlo y sentenciarlo por híbrido traidor. Fui yo que lo dejor ser y actuar para la estatuilla, hasta que la cera de las velas se hizo gangrena y pudo más que los acordes del rock and roll.
Estoy totalmente deprimente, y soy el único deprimido, de ésta compulsiva depresión. Depresivo, deshauceado, desganado, y hasta deshidratado para ser un glóbulo blanco.
Haciendo cosas roras llegué a ser un anormal, me posicioné en tu vereda de enfrente, esa a la que ven para tratar prolongadamente, para anesteciar silenciosamente y para empastillar continuamente hasta deformarle la ausencia.
Seré todos los protagonistas de mi antagonismo forzado. Soy asesino de mi futura muerte. Lenta secuencia que se hilvana hasta despedazar lo que queda de mi.

Pincha que te pincha

“Les pido un taxi, aunque van a estar todos escuchando el partido!”. Así se despidió esa mujer casi perfecta en lo que hace a lo físico, aquella tarde de diagonales empapadas, en donde primaba el estado de bipolaridad uno dentro de mi cabeza.
Un viaje de casi 700 klómetros para ratificar el mismo diagnóstico. El Barcelona era imbatible.
La Facultad se había mudado de nuevo, ya no molestaba más en 4 y 44. Para suerte de los vecinos, “ese antro” se había desplazado, lo habían ”corrido”. Y pensar que hace escasos 5 años me había terminado de recibir allí. Digo “terminado” por los viajes que tuve que efectuar para gestionar y validar el título.
El León se imponía 1 a 0 con un cabezazo de Boselli, y por ese entonces era el mejor equipo del mundo. La ilusión se mantuvo en pie hasta el minuto 88, una tal Escudero empezó a tomar nota de lo que yo le iva detallando, de mis andanzas, de mis bajezas, de mis aventuras y de mi impotencia. “La internación estuvo bien, “era inevitable”. “La medicación”, según su criterio “hasta podría haber sido más fuerte”. Yo la miraba, y quería desviar mi visión, e imaginarla sin su profesión puesta, esa mujer realmente era preciosa, lástima que terminó de pinchar mi ilusión. Sentenció mi “estado”, “mi enfermedad”, y Barcelona empató de cabeza sobre el final de los 90 minutos.
Se desató la tormenta, la ira y el cólera del fútbol argentino se puso de manifiesto nuevamente ante la grandeza y la superioridad de un conjunto del viejo continente, en éste caso proveniente de la madre patria.
Los millones de euros pudieron más que once leones de garras afiladas. Y en un alargue, la magia en estuche de Pulga sudaka expresó con el pecho el 2 a 1 final. Un tal narigón y su filosofía para con la redonda diría que el segundo no existe y que solo vale campeonar. Aquella tarde gris, bajo una copiosa lluvia, miles de hinchas expresaron lo contrario, y yo, a pesar de mi disgusto bahiense y casi internacional, pude corroborarlo; la pasión y el fuego criollo del fútbol argentino jamás se apagarán, al igual que un estado propio y particular que se exprese de por vida en mi personalidad, y que juegue con mi cabeza a la montañia rusa.
Ese 19 de diciembre quedará grabado a fuego, y será un tatuaje inmortal que quedará en la piel de muchos leones platenses, y de un bahiense aurinegro, que por un momento se sintió un cahcorro felino.

Caramelo Apático

No has probado de tu caramelo apático? Reacio, indeferente, con gusto a desinterés oportuno. No tengo casi nada en la heladera, y esa nada ocupa todo el espacio de mis próximos días, hasta el hambre. Te veo, te pido y me da asco realmente tener que hacerlo. Por qué eres mi pasado encarnado? Tengo un viaje, y hay gente nueva con cara de falsa esperando por mi. También llevo personas y nombres repetidos en el equipaje. Cargo mi soledad, y lo peor es que me cargo a mi. Todavía me sostengo. El peso es muy alto. Desde cuándo? En qué episodio fue que perdi el control de mi propia novela. La indolencia se ha comido mis próximos escritos. La falta de vigor me impide erguir la cabeza. Postrado, solo atino a tratar de hacer contacto con la canción, pero es en vano. La música ha sido siempre un inalcanzable, más lejos aún que el fútbol, de contacto casi real.
Debo abastecerme, nadie y nada ya lo harán por mi. El no querer dibuja su propio límite, al igual que lo posee el querer. El límite es humano, desde que nacemos en ésta muerte hasta que se aburre de jugar.
Caramelo apático y desenvuelto, has sido chicle que no he podido tragar y yo tu dulce chupetín. Te has divertido y me has ganado. Te has llevado el sol feliz.
No alcanzaría con matarte. Te tendría que desterrar para hacerlo una y otra vez, lo que me genera una impotencia gangrenosa que me cubre con la caída de la luna.
Ya va mas allá de una indecisión, es un denominador común que me caracteriza y me define como irrepetible. Por qué vuelves a ser mi pasado encarnado? Sigues sin probarte? Yo no he sido el único asesino, lo hicimos los dos aquella noche de verano!!! Te acordás? Por qué no escondés el cadáver? Te dije que no cabe por completo en mi corazón! No sigas siendo la misma, la contaminación te afectará también. La tarde es gris para siempre; además, claro, de su propia apatía que genera un repulsivo y vomitivo asco.

Playa

Murga de agua y sal que en su ida y vuelta deja sobre sus pieles parte de su frescura.
Arena que se escapa entre sus dedos y vuelve a sus manos.
Horizonte infinito que no resguarda ningún objeto más allá que su color. Y entre las apariencias sobrevuelan gaviotas, y aterrizan las palitas y los rastrillos de los más chiquitos sobre castillos y represas que han sabido lentamente construir para luego derribar en cuestión de segundos.
Aquel día, unos amigos pasearon hasta instalarse en el lugar. Hasta recorrer sus cuerpos para caer y volver a levantarlos, aplastarlos, hundirlos en la arena o simplemente matarlos de torpeza. Baquitas de San Antonio, y otos “insectos” mal informados aparecían y se multiplicaban delante de sus ojos. Inofensivos huéspedes que se relacionaban de a poco con sus horas, e iban conquistando aquella tarde, hasta llegar a ser referencia de un recuerdo.
Playa de monte, un monte hermoso, de niños recreando un atardecer, de hijos viajando y jugando a joder.
No bastó mi interrogación para volver a sentir malestar. Disconformidad por lo que siempre puede llegar a ser o decir, o cómo reacciona ante esos centritos que le tiro a la cabeza.
Es inconsciente, fue y será un tiro desviado que circula con vehemencia por el horizontal de lo que fue nuestra relación. Y yo? Yo sigo apostando un pleno a “Esso” que me dejó sin combustible a mitad de camino. Definitivamente no reconozco el error, pensar en la plenitud de nuestras almas unidas y proyectadas desde algún lugar hasta el infinito, es como creer en la paz mundial, es como idear un plan perfecto desde la subjetividad que nos caracteriza y que nos ahoga como sujestos.
Playa, un escenario distitno a los sábados que venía padeciendo, entre pastillas de boxeador, narices de pinochos, burbújas de piratas y ramas de duendes eléctricos.
Éste grupejo de personas simulaba casi a la perfección, al menos por unas horas, volver a ser una simple familia.
Hoy me despertó la lluvia, un viento fuerte y luego la pesadez de otro triste y más melancólico domingo.

Invención

De Morel, Rodríguez, tu boca y mi río plateado. De nuestras pasiones, de casas y sótanos, de departamentos y jaulas, de islas desaparecidas en tu memoria, y de alucinaciones. De barbas y barras bravas, de pajas bravas y de chocolate en tus labios, de clubes y estadios llenos de habitantes transparentes.
Es inevitable el bailotage entre Don Perignon y esas 2 morenas; mas aún, si aquel nativo no se expresa en ésta contienda, vamos a naufragar en un sufragio trastocado, manchado de culébras, insectos, y bichos de piel.
No llegamos a encontrar ningún sótano en el dial, ha pasado su momento, al igual que tu vaso lleno. No hay cenizas de lo que no fue, nuestro amor se desliza por la marea y jamás se deja tocar la cola.
No hay imágenes de Faustine y de mí en tu proyección de imágenes inconclusas.
Las velas están en la repisa, no quemes las sábanas, tengo la mecha para comenzar el ritual si así lo deseas. Dejemos entrar a los murciélagos, a las moscas para el postre, y también a aquellas colillas que rebotan y salpican oportunismo en tu ojos. Vibremos con un avioneta de circo, sin pilas y a batería solar. Viste alguno de noche? De circo, de payasos y de terror en sonrisas licuadas.
Invención, la de todos los días, vaya a saber de quién...
De colegios y docentes, de alumnos y de padres, de establecimientos educativos como colchones sociales y sin educación. De miseria en villas de moda, de cárceles y de policías motochorros.
De drogas sin drogadictos, más bien el placer por el placer mismo, de televisores apagados y libros abiertos. De relojes sin tiempo, de alucinaciones, de invenciones permitidas y correctamente supervisadas.
Pastas. Basta! Pastillas sin prospecto. Dejémos entrar a los gorriones y derribemos torres, con mi talismán soy musulmán, soy terrorista de la Casa Blanca, soy ecologista del G8.
De mujeres en rocas, de enfermedades sin antídoto. De celulares sin crédito, y sin señal. Señales sin obetos, obreros sin fábricas. De tercermundista nomás!

siempre

Siempre lo mismo. Y qué esperabas de alguien que ya conocés a la perfección? Algo distinto, diferente a lo rutinariamente mostrado y demostrado.
Dos matices de colores bajan y se pelean por un rayo de sol. Tardecita matera y encapsulada. Verás amanecer tu memoria y sabrás donde refugiarte y encontrar placer.
El nicho se acomoda fácilmente y se pone al día, se automantiene, se autogestiona a la espera de otra escena...
De pronto impacta, se raya, se vuelve en sí y hasta me saluda!, que sabrosa su calidez!
Diametralmente opuesto, mi terraza es acechada por la gran tormenta, olvidada y sin furor. Golpea, atiende a tu rival, no lo descuides, asístelo, permanece junto a él, asegúrate de haberlo deshecho.
La tormenta desviará su atención, estaremos empapados de sudor, del sudor y de la sal que tanto extrañabas.
Prendés otra vez un pucho y quedás refugiado, enterrado en tu dicción adicta al error y a las otras femineidades prohibidas.
Has sabido guardar y acariciar un secreto, pues házlo nuevamente!, Evítame, al sortear mi cuerpo habrás sabido distinguir las canciones y los relatos benignos del cáncer esporádico. No tengas miedo, solo somos buenos amigos...

Dormido

Así quedé, sin alarmas que fraccionen mi siesta sin sueño. Colgando a mis brotes de sus entrañas más íntimas, incomunicado y aislado en una habitación sin rejas.
Fue cayendo de a poco la cara de la noche, fui fumando mi aislamiento renegado, e indignado dejé caer las piernas y con ellas todo mi dolor y mi cansancio.
Abatido por el tiempo, sin que éste tienda a parar en ningún momento, a sublevarse ante la rotación, percibí nota tras nota, y seca tras seca, hasta que los guardianes se hicieron presentes nuevamente dentro del bunker para reiterarme mi condena.
Hoy escribo y describo ésta situación que se prolonga bifurcada por el tránsito de las horas. Trato de olvidar que me he encontrado perdido, desaseado, deshidratado por falta de tu saliva, de tus jugos multifrutales que me has sabido compartir en aquella isla sobre el borde de tu retrato.
Buscálo, interconsultálo. A quién? A vos mismo? Sabés lo que querés cuando lo empezás a buscar? Y si lo hallas, sos consciente de que lo tenés en tus manos, dentro de la cabeza?
Ellas son las reinas, del histerismo. Son radares espías, juegan para él, para vos, para tu otro. Confesálo, te ubicás y te condenás para que vuelvan y te juzguen, y te encarcelen, y te supliquen que dejes ese primer plano.
El protagonismo se gana desde el anonimato, y no blasfemando tu nombre por doquier, entre ellas y esos, entre quienes te buscan para salvarte, para matarte.
Hasta de revoluciones no me hables, querés?!!! si bajás no volvés a subir. Te terminás enterrando. Date cuenta, si toda la noche que pasó te estuve velando…

2 X 4

11 de noviembre. El color negro viste a Buenos Aires, Montevideo y Rosario de fiesta. Se huele y se vive tango. Ese género musical y danza rioplatense característica de aquellas ciudades y de naturaleza netamente urbana y renombre internacional, recorre con sus melodías paisajes y lugares, y ofrece nostalgia en pequeñas cuotas de recuerdos .

Musicalmente, "El Tango" tiene forma binaria (tema y estribillo) y compás de cuatro cuartos (a pesar de que se le llama «el dos por cuatro»). Se interpreta mediante orquesta típica o sexteto y reconoce el bandoneón como su instrumento esencial.

Hoy, 11 del 11, se celebra en conmemoración de los nacimientos de dos grandes figuras del género: Carlos Gardel y Julio De Caro.

Homero Manzi, autor de tangos célebres como "Che, bandoneón", "Malena y Barrio de tango"; Pascual Contursi, de marcado tono sentimental escribió "Mi noche triste"; Homero Expósito, verdadero innovador con "Naranjo en flor", "Yuyo verde" y "Percal"; Celedonio Flores, poeta excepcional creador de "Mano a mano" y "Viejo smoking"; Enrique Cadícamo, autor prolífico, creador de "Los mareados" y "La casita de mis viejos". Y Enrique Santos Discépolo, compositor genial de tangos emblemáticos como "Cambalache", "Yira, Yira", "Uno" y "Cafetín de Buenos Aires", aparecen dentro de una interminable lista como sus máximos exponentes.

En cuanto a las orquestas y sus directores, se hace imprescindible destacar a Julio de Caro, Juan D’Arienzo, Aníbal Troilo, Armando Pontier, Osvaldo Pugliese, Horacio Salgán, Mariano Mores y Astor Piazzolla.

Por más que no te enganches con el 2X4 siendo joven, con el paso adorable del tiempo lo vas a saber apreciar. No es un cuatri, ni una todo terreno, es 2X4; es TANGO.

Sin sentido

Haberse visto y verse aún, le permitió reconocer pero no reconocerse. Subido a la montaña no avisoró la cima y una vez que llegó cayó con fuerza sin encontrar profundidad que le impida seguir cayendo, hasta bucear dentro de sí mismo.

Exploró y separó odios de amores, pero siguió sin distinguir. Escuchó y se escuchó pidiendo y suplicando. Piedad y el Sin Piedad vinieron a visitarlo. Los recibió y les compartió parte de su carne, de su impotencia reinante.

Aquella mujer que conoció en la cima, una noche de verano...

De paso, saludó a Lucifer y preguntó por el clavado, le dijeron que ellos no practican nado; mas bien, sobrevuelan y se excitan por el dolor, con la miseria humana.

San Pedro y un puñado de híbridos ángeles negros tomaban y quemaban, y hasta se inyectaban sangre para ser algún día humanos. El aburrimiento es un mal y un bien que recorre todo el ancho y el largo del sentido, y también del sin-sentido.

Ante dicha panorámica, decidió solo por hoy no sacar más fotos, no retratar ni ser retratado.
Lavado y frío, le dijo basta al cebador y pudo ver aquel satélite reinante sobre la noche. En esa oportunidad vestido de amarillo, divino, parecía como pintado, o meado más precisamente. Sin embargo, ellas acechaban a su alrededor, y poco a poco lo cubrirían finalmente hasta comérselo por completo, en cuestión de segundos.

Mientras tanto, el tiempo se despedía continuamente.

En otro perfil del cuadro, él no se movía, más bien parecía seguir cayendo, incapaz, como siempre lo fue.

Caída sin sueño

H úmeda, aquella tarde en la que te reze un par de minutos antes de cambiar de religión, y fuiste vos la que se bajó del barco otros 10 minutos después.

No se avista el arcoiris mi capitán!. Debemos rotar hacia el sur, y refrescar la lista de llamados, son todas complicaciones, son todos tal vez!, quizás!, veo!, se me complica! Ahora no!, etc.

Miedo, temor, inseguridad ante las garras del león, presas que terminan siendo cazadoras, y león que finaliza su caza, cazado, sin comer, y rodeado de estofado sangriento.

De vez en cuando la soledad te acompaña y te ceba unos mates, te hace escuchar unas cuantas e infitamente adorables canciones para que luego vuelvas a fijarte en el reloj y te autointerrogues cuánto tiempo perdiste solo, pretendiendo engañarte.

Para esto era tu libertad? Para encontrarte solo con tu soledad, y con esos mates fríos y lavados que nos das? Semanas en cautiverio para nuevamente fracazar aislado, incomunicado, asexuado y viendo a las agujas que no detienen su marcha y se fagocitan entre sí por ver quien llega primera al minuto. A los 10 que te mantuvo en vilo al teléfono para luego decirte NO!. O atocigarte con 100 mensajes de texto en los que el hilo de la conversación se marea y se desmaya, para luego despertar en un rincón del ring y con todas las cuerdas flojas.

Es tarde de pesadillas, es noche de lobos voraces, es noche de eñgaño, de trampa y pastillas que te adormecen y golpean hasta derribar tu propia derrota.

El sol se refugia entre los edificios, él no quiere saber nada. Es tu problema, ni amigo ni testigo, más bien acompañante sin terapia. El psi no es un SÍ!, siembra duda y cosecha malestar! Final de partido abierto en donde se te corta la señal y te perdés el último penal decisivo. Gracias Freud! Bendito en nombre de todos los sueños que has interpretado y no has soñado! Hombre de mil mujeres, pecador y pescador al igual que todos. Finalmente has sido víctima al igual que yo de una caída sin sueño.

“ALTA”

S e mezclan el lunes y el martes, se enfurecen y dejan que el remolino los enlace en un “ALTA”. Bien arriba, allí donde sopla con más fuerza tu bronca, y en donde también se entrelazan tus sentimientos desencontrados para reanudar tu personaje, ¿cuál de todos?.

Podés trabajar, podés volver a buscarte en tu peregrinar diario de adivinar quién corno sos. Sin basura, ni “basuras” que enquilomben tu huella, esa a la que en infinitas veces recurriste y no hallaste.

Entre la escopeta y la pared has quedado, y el arma está llena de balas para doblegarte. Decides y no por vos mismos, estás inducido, pero bien orientado. Deja que tus cansadas piernas se alejen del precipicio. Expónete a la regularidad sin que la encuentres monótona y aburrida, sino más bien saludable. Tu inteligencia ha sido enjaulada, aunque le nube que brillaba sobre tu ojos ha dejado de alternar. Es tu última oportunidad, escápate, corre, pelea por seguir y no ahorcárte con tus brazos. Tus dedos son lo suficientemente suaves como para acariciarle un muslo a la muerte. Ambos reirán y beberán juntos más allá. Ahora, solo corre por tu libertad. Te han direccionado, te mostraron la luz, persíguela.

Tenlos presentes, y se volverán a ver juntos, las paralelas se cruzan antes de lo que nos imaginamos, calma tu sed. El agua es vida que se escurre por tu cuerpo y te contagia de sabiduría, bébela sin pausa, empápate en ella y transpírala.

Recurre y escurre, el presente muta y se vuelve futuro, no dejes que vuelva a ser pasado, no te sueltes de ella, no lo hagas otra vez.

Las babas de Troche, Pedro, Julio y Moche

P ublicaciones que hacen historia y un joven, aparentemente acediado por una mujer que comanda una escena romántica dentro de un posible recuadro fotográfico se enlazan en la tarde del jueves. Cobarde según los Caballeros y hasta Joaquín, que también habrá pasado alguna vez por este proceso.

Mientras jóvenes criaturas dejan sus pañales para pedir pis y caca en calzoncillos, otros joden al tiempo vía mensajes celulares que dañan mis pensamientos y hacen borrosa mi escritura.

Fotos de punta, en mi isla del décimo “E”, en donde Peter se va de frente y veo como ese reloj marihuanoso y marleano retrocede unos cuantos años hasta vernos adolescentes, y entonces le confieso a Peter mi intención de “tocar” la guitarra, a lo que responde jocosamente, “tenemos que conseguir una”.

Siento miedo por el hombre del auto, prisión de la velocidad y de la muerte, que se asocia con una mujer, esa es la combinación perfecta para que brote y nos ahogue la locura a cualquiera de nosotros, los mortales.

Quién nos estará encerrando dentro de una próxima foto? Quién se atreverá a encarcelarnos dentro de un revelado inconcluso, en un rollo al que ni la cara blanca, ni la mujer, ni el chico, ni mucho menos yo iremos a retirar?

Peter? Y lo tuyo? Has sido tío compadre?. Te imaginas ésta era sin fecebook? Sin camaritas ni telefonitos con flashes en los recitales?

Espero por un sol melisiano, por un matute y por una ayudito sin ayudas, espero y eso me hace esperarme a mi mismo, estuve mucho tiempo adelantado, debo bajar, debo despertar alineado y justificado dentro de un nuevo texto.

Amistosa Traición

N o toques nunca en el corazón a tus futuros rivales!, me dijo la voz, y se fue entre el viento y las sombras que se trazan antes de llegar a ser paralelas infinitas. Me tuve que contener, como lo hago en casi todas las escenas de mi película de bajo presupuesto de éste maldito noviembre y dejarlo descargar su ira, caso contrario reconozco que no tengo, al día de la fecha, ni la más puta idea de lo que hubiese sucedido. También debo admitir, y sin titubear, que “la cosa iba a terminar mal”. Tampoco sé, si éste enfermo y nefasto sujeto (si le cabe el término), sería capaz de congeniar una posible chicana ante mi inmediata “alta”.

Aquella “escena”, aislada por cierto del guión original, hubiese sido mejor rodarla con extras insensibles que se comiencen los sesos, como una mala y peor película recordada. Tal vez, aquel día hubiésemos conocido la verdadera ira y el franco cólera de éste loco y maldito BI-POLAR.

Lo claro y cierto de todo éste rollo mal y precozmente develado es que jamás le hablaría, y lo ignoraría totalmente.

Aclaro que tendrán que tender millones de redes para pescarme, y mucho más creíbles que esa estúpida farsa, al igual que un inexpresivo fin de semana. Por lo pronto, seguiré agonizando dentro de la caja con forma de corazón.

Cayendo

P areciera que todo se me cae, hasta “el alta”. Un mundo plagado de cigarrillos, biromes, encendedores y termos se desdibuja delante de mi.

Una pesadilla y mil caras de mala onda transitan apagadas o enfurecidas corriendo por los pasillos, o se sientan sobre mi espalda esperando que les sirva mate.

Sin minas, sin que tu minifalda haga reaccionar mis testículos, y sin que tus pechos ericen siquiera a mi alicaído pene.

Estamos asexuados dentro de una perversa máquina de hacer “locos”. ¡ Metéle edulcorante!, ¡Metéle alimento dietético!, no repitas, ni el plato, ni por tener acidez eructes tu bronca!. ¡Hacéle caso a tu desgracia y entrégate a ella!.

La confianza para con vos se vuelve algo sobrehumano y excede los límites impuestos por del sol.
Seguís cayendo, en solitario, y te das cuenta que además demasiado oxígeno te asusta. Pedís monóxido y no te dan, pedís nuevamente y solo escuchas el eco compañero, tu único guerrero contra la siniestra soledad.

El rugido de la bestia

E lle, es the best,
como todos los que se irritan aquí,
y la furia los domina,
y con sus garras se comunican.

C uadrupedalmente estúpida,
algunas veces se pasea en dos,
y hasta su nombre carga,
en los estadios,
en aquellas cajitas,
y la pelotita gira, siempre gira.

Elle es así,
indomable hasta para los mágicos,
y todavía no ha sabido concretar
la promesa imborrable,
de gritar y ser campeón!
de bailar y ser canción!.

Tarde Cansina

E l atardecer de ese día mostró a mi coraza entregada y derrotada por el cansancio, por lo que mi mente ni inhaló, ni mucho menos exhaló el Combustible de la Espiritualidad. Es más, la poca leña o carbón que tenía lo pordí cuando vi una parte de la casera señalética con la que habíamos distinguido Sergio y yo a nuestra habitación (la 18) de las demás, tirada en el pesillo, sola y abandonada hasta por su asesino.

Hazme...

Laboriosa lentitud,
Hazme de carne nena!
sobra jalea en tus labios
y es temprano para tapar el sol.

Hazme de carne nena!
las clínicas no entienden...
ni de pájaros, ni mucho menos,
de nuestras músicas nena, ni de tus piernas nena.

Hazme de huesos también!
y moldéame como a tu figura!
hazlo ahora, en frío nena! Atrévete!.
Hazme de mortal, en éste nuestro crimen nena!.

Y si los locos no despiertan,
para eso están las enfermeras nena!
o las damas de compañía, asexuadas nena!
solo hazme de carne nena!.

Y por fin, hazme el amor nena!
complácete una y otra vez,
mi sabia endulzará tu desierto,
de amor nena! de los que estamos hechos!
de odio, de ese en el que nos transformamos.

Mi Tejo Rockero

Ella se va, una y otra vez desaparece, como el tejín que vuela y cae sobre un árido escenario habitado por adultos mayores que usan pañales y jóvenes no tanto que se esconden entre tatuajes, puñaladas, símbolos, señales y reacciones violentas.

Al fin y al cabo, las armas y las rosas piden paciencia desde una dulce melodía, mientras que la clínica se prepara para otro adelantado almuerzo.

Desmayo Amistoso

Pensábamos juntos cómo corno concluir nuestra “súper-canción”, y de repente tuve un golpe (sin botas, ni armas) contra el presente y perdí la realidad.

Mi cabeza, en poquísimas palabras, fue a parar al césped del sol, mientras que el resto de mi errante cuerpo, convertido en un trozo de carne muerta por la sequía que nos acecha, cumplió con la teoría de la gravedad y se depositó sobre los baldosones del patio del sol.

Malditas pastillas!!!, y Gracias a mis secuaces pudimos continuar el plan, un plan que no sería para escapar, ya que los muros que teje y desteje nuestra mente, a veces se hacen infinitos, sino para tratar de dejar plasmada en paper junto a Flemita una simple canción de la que luego terminarían participando casi de manera directa Diego y Ser.

Paréntesis a parte en éste mini-relato para Hernán, un Dios entre los ángeles que me cobijaron aquella mañana de presión 9-6, un desmayo amistoso y pasajero.

48 Horas

S e fueron a paso lento, casi sin que mi lente pudiera leer sus canciones, como todo lo que se va, de golpe y a paso lento. Reconozco que observé sus tapas y leí pausadamente las contratapas, aunque no recuerdo haber registrado ninguno de sus archivos. Pasaron al igual que el sábado de ayer, o tan fugaz como las chicas que te cruzás en la calle y jamás las volvés a ver. Y pensar que ahora, francamente, está durísima y muy pesada la lleca!.

Es paja: es paja almacenar y tener un débito con tu azar y congestionar esa acera fina y sin salida, y demasiado angosta como es la memoria.

Deberían ser días que se lean como un texto al que las hojas le soplan las palabras y le erosionan el sentido y la coherencia. Historias sin actores, pero con un testigo mudo como protagonista.

Su melanina no coincide con ningún pigmento de la paleta de colores del amor!, más bien; es una carga transportada por Noel! ¿Quién no tuvo que escalar para luego tirarse como por un tobogán y llenarse de hollín? Mentiroso y traicionero amigo!.48hs y domingo!, salvo de vista y de salida del sol, sin nubes pero con mis ganas intactas.

Del sol Feliz

Seguimos desfilando. Vero nos abandonó temprano, luego de intentar irse antes, antes de mi, del saludo, y también de la medicación con la que desayunamos todos los días.

La deportada dejó heridas para todos que las agujas del reloj luego fueron cociendo con su mismo correr.

La música soleada aclimató un mediodía que en bandolera se precipitó sobre Mirtha nuevamente dentro de la TV.

Un electro y todo bien del cuore! Mi cuerpo me hizo un bonito regalito de cumpleaños!.

Por los demás? Todo bien, gracias!, jamás avisé ni quise que me elevaran a un altar que no me corresponde.

Además, se ganó una batalla, pero no la guerra; y seguiremos insistiendo hasta que nos de no-reactivo.

Ella es sencilla, y complejamente irrepetible, es Aquí y Ahora!, Del Sol Feliz!.

Van Van, le solían apodar a un excelente goleador del fútbol chileno, que brilló sobre la década de los noventa. Y pensar que su nombre impregnado anteriormente en mi remite a una de mis mejores amigas, o apurando al marcha, quizás, la mejor.

@rrob@

E res un @rrob@
que separas con tu luz,
al servidor de mi nombre,
y a tu piel, de mi cruz.

Sobre nuestro muro
has sabido construir,
falsas historias,
y hasta un final sin mi.

Vienes, sin llegar,
del sol, al sol,
sos paciente del dolor,
y preso de su intención.

Arroba, Arroba,
¿Dónde navegaremos sin agua?
Arroba, Arroba,
¿Dónde la sed será calma?.

Retazos de un Trastorno Internado

Trastornos de personalidad, conductas autodestructivas, depresión reactiva, ansiedad y una personalidad enjaulada, como caballo para domar, fue la primera evaluación, o el primer diagnóstico del sol.

Ayer en el zoológico fui feliz, me rodeé y se acercaron seres sensibles. Por supuesto que al espectáculo no le faltaron las clásicas barreras y las infrenables vallas de contención, pero al fin y al cabo se dio todo sin mayores problemas.

Lo analizado hasta ahora, no mitiga ni justifica las perversas consecuencias de la abofeteada propinada por la tarde en el José Penna, ni mucho menos las sonrisas de las simpáticas cucharas repletas de colores chispeantes en la del sol.

Puchos, mate, música y alguna guitarra se suman al fogón, además de las mariposas que posan su locura sobre mis labios y recogen el polen que aún me queda.

Más tarde, muñecos bajan y suben su baba por las escaleras.

El abatimiento me amanece hoy más que nunca, golpeado, desencajado, y con ganas de pirar hacia mi guarida y poder allí, regar a mis pequeñísimos brotes.

Esta lisura que despliego por intermedio de un operativo literario, es y será por siempre, solamente la suma o el producto de un incompleto compilado de recuerdos...

Somos hueste de la locura, aquella inteligencia o sensibilidad socialmente rechazada, es por ello que a los niños los alfabetizan y a “Nosotros” nos guardan en algún cajón clínico.

Sujetos a normas del destino, nos escalonan individualmente, y nos tienden y atienden en pequeños horarios, separándonos y distanciando nuestras intenciones más puras.

Faltas Clona! Falta un Clona!. Mis aliadas carapintadas se sublevan ante nuestro pequeño reproductor musical, insolado y luego maltratado.

Ser, matea y pita su depresión viuda y sin herencia. Vanina no puede ver a las psicólogas, al igual que yo. Anto, de pajas y bravas sacudidas, paso a ser una pequeña artesana aprendiz. Más allá está El Rincón de los Tordos, una modesta parrilla de categoría que ha quedado un poco olvidada luego de su cierre. Sin embargo, siguen acudiendo a ella, como yo a VOS!, y a veces hasta con urgencia, “El Manzanita” y “El Ferchu”, un pingazo que no se lleva bien con las palabras.

Maru duerme y sueña ser letrada para poder contrarrestar a La Inquisición. Romina...no sé! Y yo?, Tal vez esté o no mañana!!!.

abstinencia

Las hay de todo tipo, pero sin ir más lejos en ésta breve descripción, siento como que las tengo todas juntas.

Todo tipo de merca-dería, cigarros, bebidas, mujeres, comidas, olores y sabores, acciones e inacciones que se ausentan y generan éste vacío con gusto a nada.

Alusino entrelazarme y fundirme, volver y tener. Siento presión, de todos y por todo. Demasiada atención, yo solo quería un poco.

Las exageradas intervenciones que se vienen suscitando últimamente, han llevado a involucrar y cruzar navíos de aguas lejanas, hasta empujarlos y tirarlos del globo.

El no ver, el no tener, el no estar con mis brotes, ya no se realmente si es un buen antídoto contra el posible mal que les pueda ocasionar. Al contrario, los imagino extrañándome, y preguntándome, y papá?.

Se acercan las visitas, me interrogan y me dejan mis cigarrillos, hasta me hacen la comida. Me ofrecen nuevamente su oración por mi bienestar para luego irse doblemente preocupados. Me quitan la poca paz que he ganado. Solo quiero mis cigarrillos!!! Y después?. Veré a quien le toca...

Ambulatorio

Si hay algo que caracteriza a ésta bahía maldita, es nuestro afamado viento. Y en aquella noche ambulatoria, él se empujaba con rabia sobre cada uno de los rincones.

Por suerte, me habían encerrado, como si fuese alimento para un Tornado.

Los guardianes se mantuvieron a mi lado hasta que asomaron los últimos minutos que le restaban caer al sábado.

Sin ellas al teléfono, o esperando deshojadas sobre la tabla, aguardé el momento oportuno. No fue traición, nunca puedo con mis ansias de LIBERTAD.

Quedan pocas fichas por jugar, gritó apresurado el último cartero. La de amor se le había caído en la próxima esquina, y lamentablemente, la perdida, era la mía.

Habrá que ver como zafo de ésta. Ambulatorio deambuló sobre el teclado, disparando los últimos cartuchos en versos sin sentido, y mucho menos, sin motivación. Sólo por inercia continuó, junto con el cartero, quemando el papel y vaciando una helada botella de cebada.

Luego vendría un tal AL-TRAX, ya que Cimbad había fallecido unas horas antes.

Souvenir para sus trajes digitales, te has apiolado campeón!. Nunca más, jamás lo volverás a hacer. Y lo sabés muy bien.

Tu amor ha caído junto con la colilla de mi última rama, y se ha desdibujado en el cenicero del olvido, sin llegar a ser un mal recuerdo. Terminaste siendo dentro de mi extensa lista sábana, solo una PENDEJA HISTÉRICA.

Por lo que respecta a vos!, si!, a vos!, sabés muy bien a quien me dirijo. Lo nuestro AÚN ESTÁ PENDIENTE...

digital(canción)

T e pusiste tu traje digital
y has dejado mi llamada en espera,
vas a volver a jugar,
para perder de nuevo en mi bragueta.

ESTRIBILLO
Eres digital,
maquillada para el festival,
Chica digital,
me vas a volver a googlear.

Tenemos antivirus sin actualizar,
tu corazón marca error,
el loading es para los que vendrán,
la papelera, mi próxima estación.

Soles que caen por fibra óptica
éste amanaecer ya ha sido formateado,
y del amor ya no hablemos,
ahora el sentir es digital.

Miles de puertos hemos conectado,
y tu pene drive sigue colgado,
y tu fantasía dejó de ser
somos inpropios, somos digtales.

Cárcel

La cárcel es placenta, es útero, es vida. La cárcel es la panza de máma, te acobija antes de que te suicides al salir al mundo. Ella es bastarda, y bien puta. De chica le fascinaba jugar a la enfermera y tocar cuanto pene se aproximara. Claro que su líquido amniótico no era precisamente el producto de su masturbación, si no más bien la marea que inundaba su claridad inocente.

La cárcel se fue poblando de a poco, de hijos del big ban, de Darwin y de Dios. La cárcel es bien puta. No se si lo mencioné antes.

Villa Floresta juega de vez en cuando al fútbol, y se rodea de jugadores de cualquier deporte.

El deporte es como pensar: ¡Estoy al pedo! ¿Qué carajo hago?, y... puedo afanar, puedo robar, puedo violar, y hasta puedo MATAR. Yo creo que al barba blanca se le fue la mano, y si bien nos expulsó de “El Paraíso”, nos dio permiso para MATAR.

¿Qué enfermo? ¿Qué perverso hijo de puta resultó el ente finito? ¿La causa primera? ¿El primer orden? ¿El Imperio?.

Gestó a sus hijos para que luego se aniquilaran entre sí dentro de una maldita cárcel.

jam

Eddie?, la ventana está abierta! Son pocos metros de caída...

Eddie?, el cristal se ha nublado ésta tarde...

Eddie?, Janis, Jim, Kurt, y Morrison me esperan, dos de regalo y uno en el purgatorio, Thiago pasa a 3 éste domingo.

Eddie, sigo teniendo la llave, pero no encaja en ninguna cerradura. Ya sé!, vos jugás para ellas, si son todas iguales, lo único que ha vos te cuelga.

Eddie, yo confié en vos, te acordás? Por 30 pesos fuimos a buscar petróleo. Y te juro que lo volvería a hacer, porque aquella vez fuimos millonarios Eddie!.

Y hasta probaría de tu bombilla y lamería tus dos mates.

Qué? Aún no se han enterado? Él se ha vuelto bisexual!!.

Jam!, Jordan encesta nuevamente un torneo de golf, mientras Carlitos juega a ser un “lole” con su nueva ferrari patilluda para terminar prestándole una mano en la lancha a Danielcito, que por un ojo del Pingüino bisco no le pinchó la teta a la pingüinita.

Adornos de Nueva York con cirugías y con todos “los tapados”.

Dentro de todo lo peor que nos tocó a una generación que se gestó en los 80’, y como correligionario socialista que soy, debo reconocer que ÉSTE GOBIERNO, fue lo mejor que hubo.

Ahora no dudes que éste mismo GORI-Gobierno que te encaja el buzón de izquierda, mediante un discurso oportunista, te termina metiendo la carta derecha más insulsa de todo el rosal.

Amanecí un lunes

Estoy cercado, rebotando como una pelotita de ping pon, me deslizo dentro de sus mentes, entre sus intervenciones irremediables y mi futuro incierto.

Es alto el precio de mi cabeza, y solo estoy buscado por mí. Los testigos se amontonaran a ver el próximo escalón

.
Garganta seca y profunda, de donde has brotado? Ellos siguen a gran velocidad con una alta dosis de adrenalina, aunque dentro de una cámara lenta, interminable e indescifrable.

Desnudo, e incomunicablemente vivo me persigo de mi, del yo, y del ello o aquello.

Amanecí un lunes, luego me nuble y me fue desencontrando en bruma sin llegar a ser rocío.

Mes si me esperan?, El deceso se crea como una magia gris que no llega a ser negra porque da lástima.

Los radares espías se vuelven a enamorar de la luz mala, y persiguen a su ganado por un campo plagado de espinas.

Volví a anochecer, y luego, nada... La luz? Han cortado la luz? Me han apagado el sol? Me han anestesiado de ceguera? Y la luz?

Muerte, muerto de risa. La última parada de ésta vida se ve a lo lejos, se ve cerca, se ve, ya no se ve, o no la veo. La luz? Y la luz?

Hoy

A hora, te parás y obedecés carajo!. Linda, te expliqué, éste es un período de transición. El reencontrarse lleva sus escalones, el tema es saber elegir la escalera.

Te quiero dar, un hijo para que seas al fin una madre, de en serio. En la cama, allí lo parirás, sobre mi pene, sobre mi propia muerte.

Fundiste, ni el cobre te deja peso en la billetera, como si hubiese sido un agujero negro que hasta trituró las sobras de tus cenizas y secó de polvo tu cara.

Dormitando llegás hasta una helada vacía. Te detenés como una bomba y volvés a sentarte. Estalla tu cabeza, se dispara en mil direcciones dentro de la habitación como uñas que trinan sangre y desgarran tu piel.

Hoy, mañana y pasado, siempre hoy. Al fin y al cabo ellas no entienden absolutamente nada, ni de mi descompostura mental, ni mucho menos del amor.

La luces siguen allí, las de color rojo le parpadean a nuestra noche. Soledad! Por favor!, no huyas!, Ella está cerca, puede calar desde allí su frío en mi.

No me amenaces! No me ahogues desde aquella cuerda floja por la que corre mi sombra. Has de tu álbum de recuerdos, un espacio para el blanco, y otro para el negro. Trazar una media no alcanza a divisar el límite. Es mi partida, aunque no sea el jugador!.

Amo las bandas inglesas, su despojada frescura de transmitir una enérgica y compacta vibra ante mi. Franz Ferdinand es algo recomendable!.

Atentamente concentro mis sentidos sobre las distintas piezas, pero sigo sosteniendo que debo descansar finalmente en las islas.

Dr. Veneno

Se acerca hacia el último cajón del purgatorio y prepara mi medicación. El Dr. Veneno no atiende en las áreas de Salud, el es más bien subterráneo, pero avisa antes de golpear tu puerta, doy fe de eso.

Muta, se te aparece de frente pero te ofrece su espalda. Es una especie de holograma en reproducción que se hace calcomanía.

Veneno es fatal, su conducta incurable y sus golpes y moretones de knock out te hacen rebotar desde el techo en el que te has sentado hasta el piso que te has devorado.

Él no contesta, interroga y monologuea sin parar. El Dr. Veneno es cardiólogo, mata tu corazón. Y vos sos acaso su estúpida enfermera?, Maldita, no has sabido autosatisfacerte, y terminaste siendo mi anestesia, su contenido.

recta final

s e acerca,
está frágil y dispuesta a todo,
la recta final de la lealtad,
es una bella mujer que te hará acabar.

Golpearás puertas, también las del cielo,
y juntarás tu miseria con los dedos,
fumarás y verás el fuego en piel,
y sabrás que sigo siendo, sigo creyendo ser fiel.

Los árboles aguardan por vos,
viento de malón que le diste la espalda al mar,
te aguardo con mi faca
en una esquina del infinito seremos vértice.

Es la recta final,
una línea blanca que se posa en madera,
es la recta final,
una sucesión de puntos de yerba.

Y explota, y rebalsa de su cuerpo,
y se precipita por otra noche de espesos líquidos,
vuelvan para ver,
otra calesita hay en el parque.

solo

E rnesto, estás solo, quieto, cansado, sediento, y con la lengua afuera!. Pausáte, calma no. Seguís fumando las pocas ganas que te dejaron, de todo. Te sentiste amenazado, traicionado, perseguido, enjaulado y hasta asfixiado.

Jorge, solo quiero que sepas que te quiero!. Al igual que a ella, y también a ellos, y por qué no a él también.

Mi autodestrucción no posee la finalidad de ser nociva para los demás. El presente es cruel, como lo soy conmigo mismo, como siempre lo fui. Solamente que ahora, desde más arriba caeré con más fuerza sobre mi. Y será perfecto, será como debió haber sido, como siempre tuvo que ser”, dijo por la tarde Jorge.

Jorge, no entendés, él siempre vuelve, es como yo, somos grandísimos amigos, siento una tensión positiva, y forma base de la piedra fundamental de mi historia más reciente, la de los últimos 15 años.

Ella se me está poniendo insoportable, Ernesto, demasiado histérica.

Stereophonics, orquesta que no duerme y me acompaña a través de las líneas y de los papeles quemados.

Volví a quemar la mesa y a incendiar tu cabeza. Volví a equivocarme con vos, y con ellas, hermanas prostitutas y necesariamente útiles.

Enfermos fanáticos y envases vacíos no retornables; en realidad, sin llegada a ningún lado. Continúan exhibiendo piruetas hasta las más profundas horas de la noche, pero siempre con luz artifical.

medianoche

Se atrapan en 12,
mientras la más finita sigue su ruta,
y el parpadeo de tus luces rojas
hacen confundir a mis ojos.

Arriba, terrazas del pueblo incaico,
vecinos de murciélagos y de
criaturas de la
noche.

Derecho y a la vuelta
pelado inspector,
sospecho de tu bondad
de prepucio oxidado.

Fibra, y más huesos de perro
de chocolate y de espuma
que burbujea y se hace espesa.

Escondite
de policías de drogones,
y de dragones y de malos artistas,
escondéte.

Dispara,
Disparale al sueño infinito,
fino
filo.

Saque de reina

E scribo, sigo depositando dentro de un dinosaurio tecnológico parte de mi vida, y también de la tuya, por qué no?. Me arden las rodillas reina!, las tengo sobre tu fuego!, y el esperar sabés que no es mi juego predilecto. Juguemos a que hacemos el amor, desnudos del miedo, caminemos por la corniza hasta caer, y caer, y levitar sobre el suelo de ésta realidad que nos ahoga, y nos derrite en nada.

Distraigamos al dolor, tengo un plan mi reina! Tengo algo para darte!.

Ahorremos tiempo, el presente puede más que nada, es ahora, es inmediatez, es aventura, es arriesgarse a jugar.

Tengo un plan mi reina! Un único plan para ejecutarlo únicamente con vos, reina!

Tiro un Punta, ya no es historia mía. Qué onda? Arde la pava en el gallinero, mientras el gordo es mundial, y la gilada no entiende nada.

Luca!, si hubiese escuchado antes tus palabras, o los gestos de Tití, temo por mi y por mi gente.
Ya soy parte de un delirio, y trabajo como extra de asesinados, de buscados, de atrapados, de fusilados por la ignorancia. Dame Okey, dame Nesquik, dame café! No hables, no vas a entender.

Copetín y postre, mientras vos mascás el chicle y lo seguís moldeando.

No duermas, no te duermas al reloj, será mejor que te endereces y tapes un poco tu nariz, al igual que tu bocaza de soplón.

El barrio, la pelota, mis amigos y las bombuchas, el portero, los edificios, las pistas y las mugres en los pantalones y en las zapatillas, la tierra en las orejas y los mocos tendidos hasta el ombligo: Qué fantasía! Qué estúpida fantasía la niñez!.

Saque de reina, game, match point y masters. De la copa llena solo queda la foto.

PUNTO

Punto. Tan grande como para agregarlo al peso de su cruz. Pequeño desperfecto de la luz que se agiganta y se parte en una inmensa oscuridad. Mancha que afea y corrompe a tu alma, a tu esencia, a tu lengua que se entrelaza con mi deseo.

Quema, tu look, tus palabras disparadas a quemarropa, directamente a explotarme la cabeza. Pam!, sumo mis éxistos para engrosar tu lista despiadada que has dibujado de mi errores.

Punga careta y facho desfachatado que se hace el gil. Me van a venir a bardaer a mi. Nadie, absolutamente nadie conoce mi lado oscuro, salvo esa bruja que culminó en el diablo que soy. Salvo ese virgen del que violaron su locura.

Tengo mesa de madera, mate calabaza, un puto celular vibrando y una seca que se achica ante la inmesidad de la pava guerrera. Un disco de Luca estallando de vinagre y una pipa que me recuerda a tu nariz. Tengo también al anticristo dentro de un monitor que esconde mis relatos, que aguarda la invasión, que anhela ser penetrado.

Conservo sobre la table tus saumerios, verdaderos cigarrillos de chocolate que me recuerdan al perfume de tu profundo valle.

Sierras, de la ventana, de las cortinas sin poner y de los platos avistados por pequeños duendes y cucarachas que corren sobre las piedras.

Paranoia 14

T res Noches Bocha querido!. Desfilaron por aquí madres, madres que me cobijan en su vientre y me derraman su alimento por mis venas. Calles y luces que no me encuentran, más abajo el sol, y más enterrada estás vos. Deliberan sobre mi paranoia, no se escuchan al gritar, al violentarme. Los chicos vendrán una y otra vez a mi. Mis fieles seguidores harán que yo los termine alabando.
Tres soles ausentes, y una lluvia que se cae de tus ojos, ¿Para qué?.

Nociones perdidas, estaciones desencontradas, y vos?.

Seguís frente a él, luchando contra su furia, besando una por una sus heridas. Estoy buscado, estamos viajando por tu interior, y en cada clima de tus cuerpos nos perdemos para saborearlo y encarnizarlo sobre el recuerdo.

Seguimos desenfrenados, corriendo por la avenida con los pies descalzos. Continuamos padeciendo tu culpa, tu impotencia, tu dolor y esa puta pena que se hace muerte a cada cuadro.

Cápsula en magia blanca sobre la mesa, línea fina entre lo correcto y lo sentido. Caretas colgadas, cazuelas pensadas, caras y cartones de corbatas que caen lentamente sobre vos.

Y qué? De qué pensás que estamos hablando?. Los mártires juegan a ser libres debajo del sol. La isla me espera, debo nadar sobre tus colas y escaparle a tus pechos, debo bucear en tus aguas para volver al mar.

nudos

N udos,
sin desenlace,
mala película sin subtitulado,
ya es tarde Liso.

Frutilla, frula seca y mojada la yerba,
otro mate listo en mensaje de texto,
vibra,
brilla y se seca en los labios.

Mañana me despertará,
el sol de tus ojos,
la luz de magia,
reina mía!, y de todos los tuyos.

Frutilla, que has sido
para no llegar a ser durazno,
que nos separó antes
y que será lo que nos atrapa hoy.

El pasado vuelve en su peor forma,
si mirás para atrás te raja la jeta
nena, no lo hagas
no lo repitas ahora.

Domingo

Cae, se posa nuevamente sobre los edificios para reflejarse en la ventana y acompañar el vuelo de los pájaros que van y vuelven a ningún lugar.

Luego, ya nada queda de esa postal, y la cancha vuelve a ser habitada para transformarse en un nuevo desafió.

Mi madre, es todo, es ella, es única, amo a mi madre y siento culpa por lastimarla de la manera que lo hago y que lo repito.

Se queda inmóvil, y contempla mi derrumbe, se auto flagela y termina siendo una víctima más de mis tiempos. Al igual que todas aquellas margaritas que me rodean.

Domingo que se va, solo, con un amigo de fierro, y con otro de hierro.

Armas y rosas entrelazadas en potentes melodías acompañan un recuerdo que se vuelve presente y finaliza dejando heridas sin cicatrizar.

Desinteresado, ve dar vueltas a un mundo lejano, desierto sin calma, bronca, mucha bronca.

Volveré a quemar la locura, a repetir, a vomitar mi enfermedad en pequeños coágulos de dolor.

Me llamarás para que te entre, lo harás y lo seguirás haciendo hasta que te parezca monótono y sin sentido. Soy el sin sentido, soy el sin sentido que busca, que no sabe que persigue. Corre, desenfrenado, alocado, y va perdiendo la traza del camino.

Remedio sin receta, veneno sin envase, materia invisible y sin forma.

Final que se marcha a un nuevo escenario, sin convencerse de estar en él.

FERIA

Toldos, tejidos, sangre de saumerio y cuero de rasta que se entremezclan en la plaza para exponer sus creaciones, su libertad a la hora de honrar y sacrificarse por nuestra artesanía nacional.

Delante de mi, Napoleón estalla sobra las cenizaas de Ildefonso. Fanático aparezco siendo manager del imperio caído, derrotado por la meta que se trazó sobre nuestra utopía.

Esfuerzo, dedicación y profesionalismo se conjugan sobre el césped que rodea al monumento central de la Rivadavia. Un 10 de octubre consumido por las pastillas y bronquíticas hierbas. Un día huido hasta de la soledad.

Todo comenzó con un reiki fallido por la guarda. Encontré a Tomy, se destiñó, ahora es blanco.
Empanada con jugo de químicas esencias, vuelvo, después de mucho tiempo a caminar, sin el traslado al que lamentablemente he sometido a mi acostumbramiento.

Casa, siempre casa, rincón, cárcel, guarida, y hasta bunker de mis desenfrenadas tendencias.

Consecuencia

Verdad-consecuencia. Luego de agitadas mordidas al placer oculto por años, ellos se sienten desenfrenadamente salvajes, inmaduros e irresponsables. Son de verdad.

La consecuencia termina siendo así, el producto de una suma de inmeditadas acciones que se tejen diariamente desde que la brújula dejó de palpitar correcto!

Acallados, rutinariamente reprimidos, escondidos, encarcelados e invisibles se presentan por estos días como autodestructivos, altamente dañinos, para vos, y para los que te rodean, y hacen de su mirada tu figura.

Verdad que no es falsa, verdad que se hace natural y pura consecuencia. Reglas que no miden, que no alcanzan a encarcelar tu descontrolada ansiedad, y sus inoportunas ansias de brotar y caer por el manantial hacia un infinito traidor.

Verdad: aquella mentira de la cual construyen oportuna e intencionalmente realidades para vender su rating por la pantalla de nuestras vidas, por la caja de nuestra cárcel, mediocre y finalmente estúpida.

Un libro del cual ya quemé las hojas, un cuadro que se perdió en colores mudos, una escultura que se ha derretido con el correr de tus ojos, un amigo petrificado en la inmediatez. A dónde nos iremos a buscar cuando seamos números abstractos?

Celulares, y accesorios contaminados por las inadecuadas utilizaciones. Modismo de época, hambre que se eterniza y se hace cáncer para tu corazón.

Juzgar? Condenar? Militar en la ignorancia para formar cuadros vacíos de personalidad. Figuritas repetidas que no llegan a completar tu álbum posmoderno y sudaka.

Ciudad: oscuro desfile de luces sin brillo que me llaman a beberte en tragos y pitadas de secas melodías. Te Kiero! Lo entendés?, No! No lo racionalices, SENTÍLO! Presente, momento de ahora, gozá la noche, de día o a la siesta, en el baño, debajo de un puente, en la ruta o dentro del mar, en el ascensor de tus amores, o a la caída de la última lágrima de sol.

Pastillero boxeador, dijiste de repente, “inútil, paranoico y nocivo mitómano del orto. Enfermo de mierda, hijo de una jaula de putas frígidas! Has probado mi fósforo, yo se que te ha gustado, y lo has lamido en látex, y te lo has calzado en el medio de tu pozo de petróleo.

Te he acabado!, de probar, de probar...”.

DESPERTARES

V uelta a tu mundo en menos de una madrugada. Sin temor me precipité sobre la noche y sus estrellas de revista. Mendigando caricias llegué a rozar corazones, aunque estaban fríos, y distantes. De vuelta, volví a quemar la mesa, y ésta vez la mancha es de gran dimensión, no así la que marqué ayer lunes. Café, me levantás y vuelvo a caer como papel en cesto, rendido a tus pies. Doy pena, lástima que se fue el invierno. Desvelo mis días, y los rayos de tu sol acarician lo que queda de mi.
Un cigarrillo que marca el final, para luego volver a empezar, y ellas siguen al teléfono. Me raspa tu mimo desdibujado por dinero, aunque el placer está en tu boca y en tu lado oscuro.
Sigo sin entender a centroamérica, sin crédito en el móvil y volviendo a ver lo que siempre estuvo cerca y nunca toqué.
Ginebra, Fernet, y ella que se resiste, aunque mendigue lo que queda de mi, no me lo acepta y se va.
En cambio, él o ella, es cariñosa y servicial; sin embargo, yo busco la felicidad en el otro. En vos?
He probado últimamente casi de todo, y sigo sin encontrarme, aunque me vista para ir a trabajar, sigo amando la vida, pero anhelo morir.
Vuelven, y debo estar preparado para encaminar mis brotes, mis dulces raíces. Los amo, sin miramientos, sin dudas, son lo más hermoso que hice junto con mi seca naranja.
Y vos?, te decís indiferente, reacia, hasta desconocida. Ya han pasado las 7, y sigo sin pestañar.
Debo comprar el ahorro para no usar la limosna de mis ancestros. Debo, pero no quiero, y me importa un bledo el despertador de tu corazón. Policías revisan sus sirenas en medio de la impune luna. Ella vuelve a preguntar, a interesarse en lo que nunca prestó atención. Y yo?, yo sigo sin saber cómo reaccionar, sin convicción trazo mi camino, aquel que al girar, ya no existe.
Donde he dejado lo que he perdido?, donde me he depositado a levitar sin acordarme que me he olvidado de mi?.
Despertares, nuevos y traumáticos, sin llegar a ser lastimosos, más bien placenteros.

AUSENTES

Llamadas, respuestas ausentes, gritos desgarradores!, seguimos sin eco en las presuntas compañías invisibles.

No estoy en mi lugar, o ellos se han corrido, se han dividido en pequeños excrementos. Tal vez soy mariposa, y he salido del encarcelero capullo civilizado.

He chocado, volcado, hasta derrapar por una cornisa que se desdibuja en lo real de cada momento.

Cruel vos, tu madre y el perro de la esquina, el gato del tejado de tu amante y el auto del cornudo de tu marido!

Sociedad tan suciamente sobervia, tan desagradablemente indiferente de a ratos, pobre del rico que se crea pobre por la avaricia que lo engaña.

Mocosas, cancheros, y caretas, negros, villas, y tumberos jubilados; y demás consumidores híbridos de la fragmentación desinformativa y estupidizante. Ni hablar de las nuevas figuritas estereotipizadas como los emo, los floggers, y los cumbios.

Ausentes por más presencia que impongan ante la falta de contenido. Desaprobados! Ignorantes al ser exclusivos y excluir a los dominados, sigue...

Melosos

E ncontraste una frutilla diferente, no es roja. Tentadora como para devorarla de un solo suspiro en su piel. Sin embargo, se viste de empalagosa, y eso hace que te guste aún más. Sensible, y directa. Será mejor que comiences a preparar tu mejor antídoto para su veneno.

Denotás cierta paranoia amenazante, rollos propios y ajenos que predisponen una futura situación resbaladiza.

A su vez te acaricia con su calma, y esa ya trillada locura tuya se posa sobre un recreo a ver el atardecer.

Desinteresada: Parece verse con su pose, adoleciendo deseos desgarradores en vos.

Te excita?; Sí!. Te conmueve?; Sí!; Te sirve?, quizás!. Ese no es el punto, de a dos es mejor. El compartirse va más allá de entremezclar lenguas con jugos amorosos, es sentir al otro, darse, ofrecerse sin temor a perder, sin codiciar el triunfo, y sin deprimirse en el empate.

El jugar, implica divertirse inocentemente, y de eso creo que se trata algo del amor. Como dos chicos con un trapo y su fantaseada canchita, con barro, con lluvia, con abrazos y patadas, con penales y pifiadas. Jugar a no perder, es jugar a divertirse.

Caramelos melosos, no implican pastillas contra la ansiedad?

Te cuenta, te relata de a fragmentos editados su vida, aceptás, creés. Y vos? Yo quiero conocerla, abordarla sin que se espante, estoy cansado para correrla, la temporada de caza comienza a ver su última función.

Y tu descontrol? Cuál? Y el tuyo?, El mío es el nuestro, qué decís: BIPOLAR!.

INTERROGACIÓN ANÓNIMA

N ublado?, dónde estás?. Entre caras y caretas te busco desesperado. Y me desangro a cada paso, dejando detrás seres que mutan y se esfuman entre las luces de la noche.

De día prosigo, incansable, y a cada momento siento la necesidad de difamarte, de denunciar lástima, de condenarte y encerrarte dentro de una imagen que no coincide con tu identidad. Tu identidad... Es acertijo? Tus brotes caminan y trazan caminos de amor, y vos? Y ella? Cuál de todas?

Continentes y mares que se posan a observar tu locura, que no es otra cosa que una estúpida derrota. Pena que se encarna y que derrama, angustiada, su ansiedad, su excitación ante la llegada de la oscuridad.

Inaugurada plantilla blanca, las palabras se disparan como balas que asesinan tu próxima historia.

Nublado? Se disipa tu bruma, esa que te acosa, que hostiga tus venas hasta no creer en el calor de tus impulsos. Te viste rodeado de situaciones de colores incandescentes, y tus recuerdos?.

Silencio. Al acecho de mi venidera pausa, de todas, de la próxima, futura duda, vida?

Gelificás tu cobardía, se moja el miedo y se petrifica antes de pasar por la puerta de tu cárcel.

Nublado? Seguís sin contestar, rodeado de magia, de caramelos, de yerba, y de frutas que se te atragantan a cada bocado entre el volumen de tu impotencia... seguís indefinido, como lo fuiste desde que te conocí.

Volviste, no sos el mismo, pero lo seguís resucitando, e intentás deshacerte del monstruo que te alojó durante nueve días de 365 llantos.

Desconectado de las realidades que transversalmente te construyen, estarás registrado para ser uno más? Quién sos verdaderamente? Qué querés? Dejáme salir y conocerte, dejáme separarme para observarte y encaminarte en aquellos caminos a donde van tus brotes. Y ella? Cuál de todas es ella?

Has perdido, juegas a ser víctima pero sos asesino. Sos cruel, castigás, a quién?

Necesitás hablar?, HABLEMOS, pues! Dialoguemos sobre nuestra cancerígena simbiosis, alrededor de nuestra atadura que bordea el filo de la daga inquisidora.

Mostráte de una vez! Ven como eres, como quieras que mierda seas!!!

A VOS, DESDE MI....

Jaula

El buen amigo anónimo se sentó un buen día y gritó desde la esquina:

La Jaula está delimitada por unas cuantas pastiillas, alineadas por un dudoso diagnóstico.

La jaula significa destierro, apartarme y ponerme más inocente (pelotudo) aún de lo que siempre fui. La jaula son aquellos ausentes, cuyos nombres aparecen escritos en el techo. La jaula sos vos y es tu cuerpo del que no me puedo apartar.

La jaula vibra con tu voz y se mueve con cada latido de tu inducido y paralítico corazón. La jaula es ésta historia reciente que me condena y me obliga, me acusa, y me condena nuevamente. Ya no me conmueven las canciones, siento frío al escribir. La jaula estabiliza, y estabilizará mi vida hasta encontrar la muerte. Bien se dice que el equilibrio perfecto es... La jaula será mi asesina. Jaula que han sabido construir los innombrables y a los que en éste preciso momento detesto, hasta sentir un odio jamás apreciado.

La jaula es llevada por el Dr. Veneno, mutó su apariencia física, por el significado sigue siendo el mismo, “están matando a un mosquito con la bomba atómica”. El resultado será apocalíptico. Lo siento, y me permite pronosticarlo en esas líneas que no han venido a manchar éste escrito. Lo inhalo en esa musa que he dejado de quemar, en esos cuerpos que he dejado de recorrer y de los que no percibo recuerdo alguno. Apesta, apestan todos y cada uno de ellos y de ustedes también, porqué no!.

Concebidos por una estúpida mediocridad que los hace caminar hacia el precipicio. Desde un décimo piso será mi oratoria atea! Y lloverá sobre sus “ismos”, esos que han llevado a la humanidad por el camino del egoísmo y el individualismo. Sobre todo el catolicismo y el judaísmo.
La presión está a punto límite, y... ¿será mejor arder que ir extinguiéndose de a poco?. ¿Habrá luz, habrá paz o ya no seré nada?

Maldigo la invención del tiempo, cada vez más amo la noche, la única mujer fiel que siempre vuelve, tarde o temprano retomará nuestro placer, se denota luego de lo ocurrido hoy, hace instantes, horas, minutos...

Aborrezco y condeno finalmente la mal parida matemática, un sin sentido, antinatural, vacía de subjetividad, ella no es humana.

Sin sentido

Haberse visto y verse aún, le permitió reconocer pero no reconocerse. Subido a la montaña no avisoró la cima y una vez que llegó cayó con fuerza sin encontrar profundidad que le impida seguir cayendo, hasta bucear dentro de sí mismo.

Exploró y separó odios de amores, pero siguió sin distinguir. Escuchó y se escuchó pidiendo y suplicando. Piedad y el Sin Piedad vinieron a visitarlo. Los recibió y les compartió parte de su carne, de su impotencia reinante.

Aquella mujer que conoció en la cima, una noche de verano...

De paso, saludó a Lucifer y preguntó por el clavado, le dijeron que ellos no practican nado; mas bien, sobrevuelan y se excitan por el dolor, con la miseria humana.

San Pedro y un puñado de híbridos ángeles negros tomaban y quemaban, y hasta se inyectaban sangre para ser algún día humanos. El aburrimiento es un mal y un bien que recorre todo el ancho y el largo del sentido, y también del sin-sentido.

Ante dicha panorámica, decidió solo por hoy no sacar más fotos, no retractar ni ser retractado.

Lavado y frío, le dijo basta al cebador y pudo ver aquel satélite reinante sobre la noche. En esa oportunidad vestido de amarillo, divino, parecía como pintado, o meado más precisamente. Sin embargo, ellas acechaban a su alrededor, y poco a poco lo cubrirían finalmente hasta comérselo por completo, en cuestión de segundos.

Mientras tanto, el tiempo se despedía continuamente.

En otro perfil del cuadro, él no se movía, más bien parecía seguir cayendo, incapaz, como siempre lo fue.

Caída sin sueño

Húmeda, aquella tarde en la que te reze un par de minutos antes de cambiar de religión, y fuiste vos la que se bajó del barco otros 10 minutos después.

No se avista el arcoiris mi capitán!. Debemos rotar hacia el sur, y refrescar la lista de llamados, son todas complicaciones, son todos tal vez!, quizás!, veo!, se me complica! Ahora no!, etc.

Miedo, temor, inseguridad ante las garras del león, presas que terminan siendo cazadoras, y león que finaliza su caza, cazado, sin comer, y rodeado de estofado sangriento.

De vez en cuando la soledad te acompaña y te ceba unos mates, te hace escuchar unas cuantas e infitamente adorables canciones para que luego vuelvas a fijarte en el reloj y te autointerrogues cuánto tiempo perdiste solo, pretendiendo engañarte.

Para esto era tu libertad? Para encontrarte solo con tu soledad, y con esos mates fríos y lavados que nos das? Semanas en cautiverio para nuevamente fracazar aislado, incomunicado, asexuado y viendo a las agujas que no detienen su marcha y se fagocitan entre sí por ver quien llega primera al minuto. A los 10 que te mantuvo en vilo al teléfono para luego decirte NO!, o atocigarte con 100 mensajes de texto en los que el hilo de la conversación se marea y se desmaya, para luego despertar en un rincón del ring y con todas las cuerdas flojas.

Es tarde de pesadillas, es noche de lobos voraces, es noche de eñgaño, de trampa y pastillas que te adormecen y golpean hasta derribar tu propia derrota.

El sol se refugia entre los edificios, él no quiere saber nada. Es tu problema, ni amigo ni testigo, más bien acompañante sin terapia. El psi no es un SÍ!, siembra duda y cosecha malestar! Final de partido abierto en donde se te corta la señal y te perdés el último penal decisivo. Gracias Freud! Bendito en nombre de todos los sueños que has interpretado y no has soñado! Hombre de mil mujeres, pecador y pescador al igual que todos. Finalmente has sido víctima al igual que yo de una caída sin sueño.

Caída sin sueño

Húmeda, aquella tarde en la que te reze un par de minutos antes de cambiar de religión, y fuiste vos la que se bajó del barco otros 10 minutos después.

No se avista el arcoiris mi capitán!. Debemos rotar hacia el sur, y refrescar la lista de llamados, son todas complicaciones, son todos tal vez!, quizás!, veo!, se me complica! Ahora no!, etc.

Miedo, temor, inseguridad ante las garras del león, presas que terminan siendo cazadoras, y león que finaliza su caza, cazado, sin comer, y rodeado de estofado sangriento.

De vez en cuando la soledad te acompaña y te ceba unos mates, te hace escuchar unas cuantas e infitamente adorables canciones para que luego vuelvas a fijarte en el reloj y te autointerrogues cuánto tiempo perdiste solo, pretendiendo engañarte.

Para esto era tu libertad? Para encontrarte solo con tu soledad, y con esos mates fríos y lavados que nos das? Semanas en cautiverio para nuevamente fracazar aislado, incomunicado, asexuado y viendo a las agujas que no detienen su marcha y se fagocitan entre sí por ver quien llega primera al minuto. A los 10 que te mantuvo en vilo al teléfono para luego decirte NO!, o atocigarte con 100 mensajes de texto en los que el hilo de la conversación se marea y se desmaya, para luego despertar en un rincón del ring y con todas las cuerdas flojas.

Es tarde de pesadillas, es noche de lobos voraces, es noche de eñgaño, de trampa y pastillas que te adormecen y golpean hasta derribar tu propia derrota.

El sol se refugia entre los edificios, él no quiere saber nada. Es tu problema, ni amigo ni testigo, más bien acompañante sin terapia. El psi no es un SÍ!, siembra duda y cosecha malestar! Final de partido abierto en donde se te corta la señal y te perdés el último penal decisivo. Gracias Freud! Bendito en nombre de todos los sueños que has interpretado y no has soñado! Hombre de mil mujeres, pecador y pescador al igual que todos. Finalmente has sido víctima al igual que yo de una caída sin sueño.

Las babas de Troche, Pedro, Julio y Moche

Publicaciones que hacen historia y un joven, aparentemente acediado por una mujer que comanda una escena romántica dentro de un posible recuadro fotográfico se enlazan en la tarde del jueves. Cobarde según los Caballeros y hasta Joaquín, que también habrá pasado alguna vez por este proceso.

Mientras jóvenes criaturas dejan sus pañales para pedir pis y caca en calzoncillos, otros joden al tiempo vía mensajes celulares que dañan mis pensamientos y hacen borrosa mi escritura.

Fotos de punta, en mi isla del décimo “E”, en donde Peter se va de frente y veo como ese reloj marihuanoso y marleano retrocede unos cuantos años hasta vernos adolescentes, y entonces le confieso a Peter mi intención de “tocar” la guitarra, a lo que responde jocosamente, “tenemos que conseguir una”.

Siento miedo por el hombre del auto, prisión de la velocidad y de la muerte, que se asocia con una mujer, esa es la combinación perfecta para que brote y nos ahogue la locura a cualquiera de nosotros, los mortales.

Quién nos estará encerrando dentro de una próxima foto? Quién se atreverá a encarcelarnos dentro de un revelado inconcluso, en un rollo al que ni la cara blanca, ni la mujer, ni el chico, ni mucho menos yo iremos a retirar?

Peter? Y lo tuyo? Has sido tío compadre?. Te imaginas ésta era sin fecebook? Sin camaritas ni telefonitos con flashes en los recitales?

Espero por un sol melisiano, por un matute y por una ayudito sin ayudas, espero y eso me hace esperarme a mi mismo, estuve mucho tiempo adelantado, debo bajar, debo despertar alineado y justificado dentro de un nuevo texto.

Casino

Fases,
prolongada repetición,
esos gatos llueven
y lo hacen por la gotera de tu corazón.

Sensibilizados por los gritos
y el bochorno que estira tu sombra,
se vuelven fríos,
congestión y cápsulas,
tendríamos que hipnotizar al reposo.

Mañana ya es tarde
para hacerlo hoy por la noche,
déjala quieta, callada,
probá mojado,
el dardo no falla,
a veces es cierto que acierto.

Despojo

Estuvo aterrada
navegó ausente,
mientras caminaba a lo largo del mar
se atrapaba en su propio néctar.

De golpe, se arrancó el dolor
y se lo tiró a los muertos,
ya todo había pasado,
y el pasado murió
sin decirle quien verdaderamente era.

Histérica

Caminos hasta vos,
inconclusos,
de piernas de piedra
y flores de plástico.

El puente necesita de los pasos
y el roce del viento en sus brazos,
necesito verte en mis ojos
y sentirte en mi piel.

Ya los sabés, el domingo dispara por la espalda,
el lunes, ese se duerme entre astillas,
todo muy cerca de un sábado necrofílico.

Ya los sabés, el café se apaga con el cigarrillo
en las galerías de una charla incoherente.

Letargo

Si guardás en los ojos mis labios,
vas a ver más que mis besos,
secarás la lluvia y nublarás el sol.

Con tu mística de silencio
será todo tan fácil
que el invierno desnudo
se quemará en el balcón de los corazones marchitos.

No tengo recuerdos de mi memoria,
No tuve nunca lo que me falta hoy,
será por eso, quizás, que aún me sigo esperando.

Infierno Seductor

Ellas,
Cruzan velozmente la bóveda azul,
Y en su vuelo rasante se les imantan nuevas pieles
dejando atrás crepúsculos no correspondidos.

Vos,
esa placentera locura inaudita
a quien la belleza desea con vehemencia,
a vos te llaman imposible
mis ojos agrietados,
por vos arde mi debilidad a cada segundo.

Ellos,
nadan muy distante de la oportunidad,
y se ahogan cargando soles
que su propia sed parió en las espaldas.

Así viaja de rápido la irreal realidad,
con más náufragos que navegantes,

con más desencuentros que amores,
amor,
aquel talismán hueco,
por donde se deslizó mi vida
hasta fundirse con el rostro de la nada.

Debajo de un puente de cenizas,
plastifico tu ausencia,
mientras el eco de la luna
se deshoja sobre la sonrisa del sol.

En el hechizado útero de la lluvia,
las sombras cuelgan sus harapos en las nubes
proyectando así una absorbente oscuridad
que no es nada más, que el eterno secreto de los colores.

Color,
una canción dentro del recital de la luz,
luz de frágiles ilusiones,perversas para un mundo tan poco sensible.