Inteligencia Libre

uuu, tu gaviota,
has pirado ya de aquí,
uuu, y has olvidado
en éste arbol un rubí.
uuu, y nuestro tiempo
es mi presente y devenir.

Y en el muro,
el vacío y tu nombre,
y en el muro,
una isla te busca,
soy murmullo,
silencio y temblor.

uuu, veo puertas,
escucho a las hojas hablar de ti,
uuu, verbalizado,
y ésta calma es mi sufrir,
uuu, la flor ya es pena,
soy suburbio dentro de mí.

como duendes en la piel

atardecer nena buscás,
en mi ya no quedan palabras,
fue plaza, sol, o tu quizás,
ésta partida ya se acaba.

como duendes en la piel,
tanta histeria por vender,
tantas líneas por pasar,
y el pescado sin vender.

hoy he vuelto a naufragar,
acostado en mi ciudad,
y en tus pechos, esa miel,
la locura, comienza a florecer.

"Sigo buscando al que me sueña, y soñado despertaré, hasta encontrarme".

en medio de la selva...

‎"De presas y cazadores, de juegos, conscientes o inconscientemente nos matamos y nos volvemos a reinventar a través de lo lúdico. Nos alimentamos de sentimientos y viajamos. Hemos dejado atrás otros tantos puertos, parajes y aeropuertos, hemos y somos parte de un sueño, que por momentos muta en pesadilla, y de vez en cuando besa y acaricia a la vida hasta hacerle el amor..."

La trama infinita

40º, casi medio recto de temperatura. Los ángulos van variando su amplitud junto con el dinamismo de los días y la contemplación de las noches. El mar se lleva, y trae, y deja la calma, el viento dice presente. Viajes que nos buscan, distancias, calores, colores, he dejado sellado algo de mí en la arena.

Zuki se recubre de polvo y recorre kilómetros, los chicos desplazan y derraman su fantasía por la playa. Existen, y se hacen visibles miradas sin maquillaje. Los kayaks desafían a barcos lejanos, las gaviotas desembarcan junto con algún cangrejo aislado. Vos seguís a un charco de distancia dentro de mí, mientras jugamos inocentemente a adolecer.

De repente un apagón que ilumina la vuelta, y en un segundo todo se transforma...

La trama se nos hace infinita, como una sucesión de finales abiertos, la estrella, un satélite, agua, vida, vivo, dejemos que el desenlace siga de vacaciones.

La Urgencia y Los Exploradores de turno

Liso, Alfred, Chronos, y otros tantos a los que no prefiero nombrar, de vez en cuando se reúnen con Joseph. En el ínterin de dichos encuentros, se genera y se acumula un sinfín de hechos anímicos noticiables, que luego se editan y se imprimen en aproximadamente 30', y con una periodicidad semanal.

Los dos últimos números de éste pasquín, ni siquiera se han concebido en el útero de una posibilidad, y la necesidad de redacción de un escritor-lector, conjugada con el ímpetu comercial de vender pasado para comprar futuro, hoy, y por éstas horas, se ha vuelto insostenible.

El agobiante calor hace padecer más aún la espera, inmerso en el centro de una rutina que estanca y empantana todo tipo de raza, marca y color de ganas.

El cuarto se vuelve una dimensión más, más allá de las convencionales, detrás de una mesa y una especie de sillón reclinable. La temperatura de ambiente sienta bien a la confianza, por lo que inmediatamente se abre el juego, se prende el motor, y viajamos todos juntos al interior.

En la maraña de la araña con más de ocho patas, jugamos a ser insectos, y dialogamos latentes o manifiestos con el Sr. Inconsciente. Median estados y patologías, diagnósticos que no son, herramientas humanas y sustancias materiales, sensaciones y otros mundos relacionales. Afloran tiempos fuera de una secuencia lineal, todo se vuelve experimental.

La nada como oportunidad inspiradora, los Otros como pequeñas Islas, el vacío como un recipiente insaciable, la fusión del científico loco que nunca llega, o se pasa, ¿y el punto?. ¿Cuál es?.

Debe ser un punto, una mínima particula de expresión sentimental la que retuerce el cuello de botella de "algo" que indefinidamente se zamarrea y no quiere emigra, salir, terminar.

(continuará...)

Telón de lunares invertidos

Entradas y salidas,

las manos alternadas,

el corredor se relaja,

envueltos, casi ahorcados.

Una luz

y esa burbuja etérea,

el vapor se derrama como en cataratas,

se han caído las agujas.

La sombra te da continuidad,

y el rocío se inyecta,

aquellos días deshidratados

son de la noche, indivisible.

anunciado...

fin de un espacio, en el que nos publicitaron tantas cosas,

y hasta nos crearon esa sabida necesidad,

para vender: humo.

en el fondo de ésta cima,

hay solo un abismo consumista,

un deseo, otra mentira más.

Florecerás, y marchita te harás mariposa,

y volverás a ser oruga,

y en la ruta, el sol te hará divagar.

Di lo mejor de mí, lo único que soy,

lo que tengo y me llevo,

aeropuertos, son solo aeropuertos...