Ingeniero blanco, olvidado, salado...

"127 de White, raíces con olor a Boulevard, almacén, corsos, cantinas, Fraternidad, ferrocarril, puerto, Huracán y Comercial. Gente con sabor, buena y lindas personas. Siempre vuelvo antes de irme... Tengo a mi locomotora entre cangrejos y gaviotas, apostada sobre aquella mesita de luz, a un costado del gran salitral, sobre una boya, lejos de tus chimeneas. Un pez y sus tres ojos me gritan, mientras les susurro algunos recuerdos a mis hijos para maquillar el presente".

a diario...

"a cuánto pelotudo alimentamos... qué harían sin nosotros los críticos inquisidores y retrógrados. Prefiero mil locuras y no una aparente sanidad, basada en la calma que irradia maquillarse de pantallas para seguir poniéndose el traje de la mediocridad..." (tengo más, pero no vale la pena)

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"miedo, quizás sea un temor sobredimensionado. Hay sensaciones que nos serpentean alrededor del cuerpo, tratando de permearse por sobre una realidad construida. Llueve, y el guerrero altruista encontró su guión, y eligió escenario... Ésta vez, la película la dirijo yo".

Un sable para tu caballo blanco...

La cronología que describe el historiador Felipe Pigna del General San Martín, señala que "El Libertador del Caballo Blanco (Santillana y Kapeluz en mi época de Primaria)" muere en su casa (Boulogne-Sur-Mera / Francia) las 15 horas, un 17 de agosto de 1850. Me llama la atención, que en su testamento, establece la donación de su sable a Juan Manuel de Rosas (éste dato no lo tenía).

Según lo que av

erigüé, tres meses antes de su muerte, San Martin se despide de Rosas, a quien nunca conoció personalmente, con una carta que le escribe desde Boulongne, el 6 de mayo de 1850:

“...como argentino me llena de un verdadero orgullo al ver la prosperidad, la paz interior, el orden y el honor, restablecidos en nuestra querida patria: y todos esos progresos efectuados en medio de circunstancias tan difíciles en que pocos estados se habrán hallado. Por tantos bienes realizados, yo felicito a Ud. sinceramente como igualmente a toda la Confederación Argentina.

Que goce Ud. de salud completa y que al terminar su vida pública sea colmado del justo reconocimiento de todo argentino. Son los votos que hace y hará sierre a favor de Ud. éste su apasionado amigo y compatriota Q.B.S.M “ (Que besa sus manos)

Firmado: Don José de San Martín

un momento...

entre lo q se da y lo q se recibe... percepciones, apreciaciones, sensaciones, balanzas, equilibrios y desequilibrios, abstracciones y análisis... (habrá que seguir despuntando, desensillando, y escribiendo)

al estilo Pickwick

Según lo que averigüé, tres meses antes de su muerte, San Martin se despide de Rosas, a quien nunca conoció personalmente, con una carta que le escribe desde Boulongne, el 6 de mayo de 1850:

“...como argentino me llena de un verdadero orgullo al ver la prosperidad, la paz interior, el orden y el honor, restablecidos en nuestra querida patria: y todos esos progresos efectuados en medio de circunstancias tan difíciles en que pocos estados se habrán hallado. Por tantos bienes realizados, yo felicito a Ud. sinceramente como igualmente a toda la Confederación Argentina.

Que goce Ud. de salud completa y que al terminar su vida pública sea colmado del justo reconocimiento de todo argentino. Son los votos que hace y hará sierre a favor de Ud. éste su apasionado amigo y compatriota Q.B.S.M “ (Que besa sus manos)

Firmado: Don José de San Martín

"La mayoría de los universos islas tienen las suficientes semejanzas entre sí para permitir la comprensión por inferencia y hasta la empatía o "dentro del sentimiento". Así, recordando nuestras propias aflicciones y humillaciones, podemos condolernos de otros en análogas circunstancias, podemos ponernos -siempre, desde luego, un poco al estilo Pickwick- en su lugar. Pero, en ciertos casos, la comu

nicación entre universos es incompleta o hasta inexistente. La inteligencia es su propio lugar y los lugares habitados por los insanos y los excepcionalmente dotados son tan diferentes de aquellos en que viven los hombres y mujeres

corrientes, que hay poco o ningún terreno común de memoria que pueda servir de base para la comprensión o la comunidad de sentimientos. Se pronuncian palabras, pero son las palabras

que no ilustran. Las cosas y acontecimientos a que los símbolos hacen referencia pertenecen a campos de experiencia que se excluyen mutuamente". (Las puertas de la percepción - Alex Huxley)

diafragmático

“Crispado,

el film se enmienda cíclicamente,

y los ladrillos se descomponen.

Es la pared,

la que se amalgama con la mochila,

y el cemento de la ciudad,

y el quebranto de aire.

Barrizal insípido,

busco tus ojos para que me lleves,

quiero tus cuatro labios para que me enciendas,

necesito de tus manos, cuando se pare el vacío”.

en la terraza del ayer...

Desperté un día martes,

sobre tu cielo gris,

y me acordé que no era tarde,

para volverte a seguir.

No me corras por la espalda,

mas bien déjate seducir,

no me reproches, no des sermones!

pon tu boca aquí…

Me siento parado

en la terraza del ayer,

fui por un poco de aire,

y me ahogué….

Ellos crecen si saberlo

y aún me siento un aprendiz,

la gente corre!, que derroche!,

la vida pasa en un desliz…

trato de, decirte que,

lo frívolo reina aquí,

amarillistas!, son egoístas!,

nadie piensa en ti.

hablando en "vos" alta

Vanidad!, que te despliegas en pequeñas pizcas formando la próxima catarata… hacia dónde conducen  tus manos?  A qué recodo inhóspito del cosmos nos dirigen tus pies?...

La inspiración como significante acobija el ramalazo creativo de nuestra ficción. Los significados se desprenderán de las múltiples percepciones y asimilaciones que tus prolíficos inconscientes elaboren.

Te has vestido con diferentes rostros y cuerpos, Vanidad!, y has predicado burlonamente tus disfrazados imperativos por sobre la inmensidad de los desposeídos paisajes, que, flemáticos, nos han abrazado en infecundos soplos.

A vos, te han vociferado camaleónicamente desde estaciones remotas, y han hecho y deshecho en tu nombre, las tergiversaciones más perspicaces. De qué sabor mata tu esencia, si has violado hasta la mismísima Locura?

Hemos construido, y seguimos  fundando incansablemente nuestro propio fin, desconociendo el principio. Somos huérfanos miserables, amorfos, y nos despreciamos tratando de repletar nuestros vacíos más insondables que un sistema innombrable nos supo incriminar mediante un reloj. Ese régimen inhumano, fue parido por todos tus hijos, clones tejidos por la Red; y por los responsables, y también por aquellos que desde un rechazo funcional, lo han alimentado y lo sustentan por estos lares.

Vanidad!, construcción simbólica que te hiciste carne para fagocitarte paulatinamente, y desde tu naturalismo parásito, la esencia de lo sensible. Vanidad, qué secreto me has contado que no lo sé explicar aún?

S.O.S. vos Destino, el asesino silencioso que me impide encontrarme?

Golondrínicamente, las Mariposas vestidas de abejas vuelven por el polen. Ya hemos desenmascarado al verdugo, el Amor no existe, solo es una alucinación que viaja dolorosamente por los núcleos de aquellos que, ingenuos y adictos a éste veneno, nos entregamos en pequeñas dosis.

Vanidad..?, eres tan miedosa y embustera, como siempre. Sin embargo, éste monólogo se hará diálogo! La que te espera Vanidad!

entre soles y lunas

entre soles y lunas, la catrera,

hielo de ausencia, jardín sin tierra,

te falta el aire, te olvidaste la cabeza,

en una de esas, será por ella.

vas consumiendo el resto de ésta deuda,

entre paredes que callan y no esperan,

otoño apático, seco, sin marchitar,

la rueda sigue, no va a parar.

hoy nos desviste virtualmente la distancia,

estás en venta, con tu arrogancia,

me estás mintiendo, nos mataste hace tiempo,

quemé tus labios, bebí tus versos.

anestesiados

signos,

livianos y fáciles de beber,

en tus bocas,

a través de todos tus caminos de piel,

los frescos y frutados

nos adormecen.

Afuera, se ladran

se entierran y viajan por laberintos,

los plebeyos solo tienen espalda

y sus caras... pura demagogia,

rayos amputados de un día parco

impar, serpenteando se van los sentidos.

Y sobre el transparente, plastificado,

por sobre el vapor de lo perecedero,

aquel fruto se regocija de tus miserias

el sopor se endereza y clava el tridente,

náusea intempestiva, lejanos aullidos

la huella huérfana, atajos, desvíos, sinsabores…

La esquina se desdibuja, los ojos se dilatan,

sobre el asfalto han parido un árbol

y en su nombre le han extirpado el antídoto

ya he visto desvanecer nuestras libidos

ya has escuchado mis dolores aparearse.

en una pata...

Aquiles, te cortáste? Y cuándo te atan? Dónde? Para q?. Quiebre, ruptura, un repensar... reposando, imaginando, extrañando...
Aislamiento, quizás fue un ultimatummm, uno más? Y van..., Van Bum Zamorano. Tendón es mi nombre, mi cuerpo un recuerdo, el sentimiento sin pisar, emociones perdidas, garganta sin amigdalas, inmigración de pólipos, operaciones, operar, para q?, para quién? Escorpiones en hospitales, quirúrgico amanecer, y la noche será una postal añeja, y tu cuerpo dos islas perdidas, allí me quedé, Wilson tapa pie, mi casa, a dónde estoy, dónde me llevan, volveré? Y si la herida se desangra antes q me despierte, y si la bota no calza? y si los días, q van a ser como soledades multitudinarias se reproducen, crecen y nos fagocitan? Y si de una vez por todas te despertás de esta pesadilla para saber que no hubo sueño, ni tampoco realidad? hay, ay,ay, dando vueltas sin pensar, y como tira, y como duele... Aquiles? Me estás escuchando?...

colchón de hojas otoñal

recostado, envuelto, sereno, marzo se despide de a poco. Sus ojos despeinados, las manos que se patinan lentamente, el sol arropa. La frivolidad corre sola, él ya no la sigue, ahora busca silencioso y aguarda.
Tiempos concatenados inician un nuevo roce y se resguardan, el fuego maquilla tu rostro, y aquella premisa carente es una vez más significante.
Ansiedad estival, fuiste! tu retorno ya no me encontrará allí. He dejado de doler sin pasión, nos hemos corrido junto a la convicción hacia otro estadio. Estalló una nueva génesis, y de a poco se vislumbran los próximos escalones evolutivos. Él y yo, por un momento, nos amamos con locura.

rebelde sí, estático no!

zinediciando, entre las hojas y cuerdas, acariciando la espesura del sin saber nos balanceamos musicalizando sentires. Gira el crsital, y haciendo toc- toc le besamos la espalda a la vida para ver si nos da la cara.

Ante lo efímero nace la resistencia, y al agazaparnos, cultivamos el mejor ataque. No te escudes alejándote, la distancia quita aire y no recrea la pintura en la que nos deslizamos. Somos colores vivos, la gota justa que no encaja en ningún vaso, somos energía libre, y en cada una de nuestras muecas, le trazamos una pequeña burla al destino...

despertando al día dormido

-"vos seguí cargando balas, yo inflo el pecho... la resurrección se hace puerto y puente, y ante soles adversos y lunas de nada, rebotamos de polo a polo... movimiento, vida, otro día se asoma y me espía desnudo".
-"las tormentas han escupido los cristales, y se han reservado un secreto junto a la ventana, ese temblar arbóreo, como pájaros en recorrido, como caída de pelusa en la palma de tu mano, como tu cuerpo en mis sábanas, como un recuerdo que se resiste ante la boca del olvido".
-"bañado sobre el seco, hueco, infundado deshacer, separados, casi pegados nos volvemos a chocar como si fuésemos recipientes sin sentimiento hasta estallar en vibra".

me van a quedar cosas por decirte titi..

“Wish you were here” – Pink Floyd (Desearía que estuvieras aquí)

¿Así que crees que puedes distinguir

entre el cielo y el infierno?

¿Entre el cielo azul, y el dolor?

¿Puedes distinguir un campo verde

de unos frios railes de acero?

¿Una sonrisa a través de un velo?

¿Crees que lo puedes distinguir?

¿Consiguieron que cambiaras a tus héroes por fantasmas?

¿Cenizas ardientes por árboles?

¿Aire caliente por aire fresco?

¿La fría tranquilidad por un cambio?

¿Intercambiaste un paseo por la guerra,

por un puesto como líder de la prisión?

Como desearía, como desearía que estuvieras aquí.

Tan sólo somos dos almas perdidas nadando en una pecera,

año tras año, corriendo sobre el mismo viejo suelo

¿Qué es lo que hemos encontrado?

Los mismo temores de siempre

Como desearía que estuvieras aquí.

Alternación

el traqueteo,

como gotas que obran de clavado,

el charquito marca una distancia,

se nos ha nublado la sonrisa?.

vayamos por unos mates,

lavados de cara, prensemos a la prensa,

imagino las manos como ojos lánguidos

que se resbalan y se levantan de mi tumba.

el filo corta sin derramar,

y los pibes juegan a ser pistolas,

el plomo lo pone otro,

a lo lejos, un día con mameluco gris.

será un potencial atrevido,

enigmático y redoblanteado,

se ha vuelto intermitente éste latido,

abajo y arriba, invasión de farsantes.

falso self

Un falso self se posó sobre el horizonte lleno de ansiedad. Buscamos respuestas sin saber q preguntar, intentando descifrarnos para esquivarle a la muerte prematura.

El vacío latente se puso de manifiesto ya hace un tiempo, y se roba la tapa de los diarios de cada uno de los días, "no hay nada en la nada, ni es puma, ni oportunidad, son todas guerras de paz, jugando a las escondidas con el silencio".

El verdadero self, arcaico,tendrá que ir evolucionando y revolucionándome hacia la gestación de un mundo interno original y personal, y ello será así si la satisfacción de las necesidades no obstaculiza la continuidad de la existencia.

Inteligencia Libre

uuu, tu gaviota,
has pirado ya de aquí,
uuu, y has olvidado
en éste arbol un rubí.
uuu, y nuestro tiempo
es mi presente y devenir.

Y en el muro,
el vacío y tu nombre,
y en el muro,
una isla te busca,
soy murmullo,
silencio y temblor.

uuu, veo puertas,
escucho a las hojas hablar de ti,
uuu, verbalizado,
y ésta calma es mi sufrir,
uuu, la flor ya es pena,
soy suburbio dentro de mí.

como duendes en la piel

atardecer nena buscás,
en mi ya no quedan palabras,
fue plaza, sol, o tu quizás,
ésta partida ya se acaba.

como duendes en la piel,
tanta histeria por vender,
tantas líneas por pasar,
y el pescado sin vender.

hoy he vuelto a naufragar,
acostado en mi ciudad,
y en tus pechos, esa miel,
la locura, comienza a florecer.

"Sigo buscando al que me sueña, y soñado despertaré, hasta encontrarme".

en medio de la selva...

‎"De presas y cazadores, de juegos, conscientes o inconscientemente nos matamos y nos volvemos a reinventar a través de lo lúdico. Nos alimentamos de sentimientos y viajamos. Hemos dejado atrás otros tantos puertos, parajes y aeropuertos, hemos y somos parte de un sueño, que por momentos muta en pesadilla, y de vez en cuando besa y acaricia a la vida hasta hacerle el amor..."

La trama infinita

40º, casi medio recto de temperatura. Los ángulos van variando su amplitud junto con el dinamismo de los días y la contemplación de las noches. El mar se lleva, y trae, y deja la calma, el viento dice presente. Viajes que nos buscan, distancias, calores, colores, he dejado sellado algo de mí en la arena.

Zuki se recubre de polvo y recorre kilómetros, los chicos desplazan y derraman su fantasía por la playa. Existen, y se hacen visibles miradas sin maquillaje. Los kayaks desafían a barcos lejanos, las gaviotas desembarcan junto con algún cangrejo aislado. Vos seguís a un charco de distancia dentro de mí, mientras jugamos inocentemente a adolecer.

De repente un apagón que ilumina la vuelta, y en un segundo todo se transforma...

La trama se nos hace infinita, como una sucesión de finales abiertos, la estrella, un satélite, agua, vida, vivo, dejemos que el desenlace siga de vacaciones.

La Urgencia y Los Exploradores de turno

Liso, Alfred, Chronos, y otros tantos a los que no prefiero nombrar, de vez en cuando se reúnen con Joseph. En el ínterin de dichos encuentros, se genera y se acumula un sinfín de hechos anímicos noticiables, que luego se editan y se imprimen en aproximadamente 30', y con una periodicidad semanal.

Los dos últimos números de éste pasquín, ni siquiera se han concebido en el útero de una posibilidad, y la necesidad de redacción de un escritor-lector, conjugada con el ímpetu comercial de vender pasado para comprar futuro, hoy, y por éstas horas, se ha vuelto insostenible.

El agobiante calor hace padecer más aún la espera, inmerso en el centro de una rutina que estanca y empantana todo tipo de raza, marca y color de ganas.

El cuarto se vuelve una dimensión más, más allá de las convencionales, detrás de una mesa y una especie de sillón reclinable. La temperatura de ambiente sienta bien a la confianza, por lo que inmediatamente se abre el juego, se prende el motor, y viajamos todos juntos al interior.

En la maraña de la araña con más de ocho patas, jugamos a ser insectos, y dialogamos latentes o manifiestos con el Sr. Inconsciente. Median estados y patologías, diagnósticos que no son, herramientas humanas y sustancias materiales, sensaciones y otros mundos relacionales. Afloran tiempos fuera de una secuencia lineal, todo se vuelve experimental.

La nada como oportunidad inspiradora, los Otros como pequeñas Islas, el vacío como un recipiente insaciable, la fusión del científico loco que nunca llega, o se pasa, ¿y el punto?. ¿Cuál es?.

Debe ser un punto, una mínima particula de expresión sentimental la que retuerce el cuello de botella de "algo" que indefinidamente se zamarrea y no quiere emigra, salir, terminar.

(continuará...)

Telón de lunares invertidos

Entradas y salidas,

las manos alternadas,

el corredor se relaja,

envueltos, casi ahorcados.

Una luz

y esa burbuja etérea,

el vapor se derrama como en cataratas,

se han caído las agujas.

La sombra te da continuidad,

y el rocío se inyecta,

aquellos días deshidratados

son de la noche, indivisible.

anunciado...

fin de un espacio, en el que nos publicitaron tantas cosas,

y hasta nos crearon esa sabida necesidad,

para vender: humo.

en el fondo de ésta cima,

hay solo un abismo consumista,

un deseo, otra mentira más.

Florecerás, y marchita te harás mariposa,

y volverás a ser oruga,

y en la ruta, el sol te hará divagar.

Di lo mejor de mí, lo único que soy,

lo que tengo y me llevo,

aeropuertos, son solo aeropuertos...