hemos sido...

hemos sido tantas cosas, hasta hace segundos, milésimas, también hemos sido; y somos, y milésimas después seremos o no, lo que nunca fuimos...

sesiones

Hemos tenido largas, cortas, y nos han afectado para ambos polos. Se ha dicho y desdicho tanta historia, y hemos estrangulado tantos diagnósticos, tantas patologías, ordinarias y extraordinarias, en período de prórroga, con o sin tratamiento medicamentoso sobre tablas, por unanimidad o por mayoría.

Las mañanas reposan en una tarde sobre mate calabaza, atrás tus ojos, adelante sigue el camino, y en medio del promedio, una relación...

vibrar yuxtapuesto

De tanto en tanto, la expansión lumínica recubría la oscuridad y desnudaba el tiempo,

rectas inevitables,

infinitos recorridos sin peso.

La bóveda te habla

y no podés dormir,

el aire,

la falta de,

ansioso veneno.

Libertad,

hasta chocar otra mentira con la verdad,

manos y ojos perdidos en otro intento.

oda sin oda...

Revolucionario, siempre maldecido y bienvenido Octubre, ambiguo escorpión que merodea por la cornisa. De lo inconsciente a lo soñado en escala de grises, los rayos del Dios se clavan como flechas sobre la piel de los edificios. El domingo es sinónimo de silencio, de secretos.

La fría adrenalina sigue recorriendo kilómetros por las autopistas venéreas, el blanco de nuestra sal, la nieve indiferente que draga el sentimiento bahiense, todo y nada juegan histérica-mente a las escondidas. La risa viene y se disuelve, se evapora, se deshace...

Lo sabemos...

el día se hizo noche en la megametrópolis. Más al sur, el aire de una primavera soplaba un puñado de besos que patinaban sobre un viernes fronterizo. La tarde se escapaba entre burbujas y un par de miradas. Los chicos jugaban a ser inofensivos en medio de la calle Inocencia. La militancia en boga, la veda, la ansiedad de todo un sábado que bajaba lentamente por tu piel, hasta volver a decir no.

Volvimos a tomarnos de la mano, ¡lo hicimos nuevamente Silencio!, ambos somos conocedores del secreto que hacemos público al mencionarlo. Lo sabemos...

dicotomías...

En el frente se escurre el tiempo,

y con él sus personajes,

la helada,

silencios,

blanca, vacío, nada.

Nada para evitar ser tierra,

agua,

lágrima,

tu rostro o el mío,

espacio al despacio.

Luz, son tus ojos,

tu cuerpo mis fronteras,

me deslizo y me voy,

vuelvo a mí,

sigo siendo tierra.

Las cápsulas y sus colores,

él vino, y se fue el vino,

detrás, pasiones apisonadas,

será tu sana histeria

tal vez, mi insoportable ansiedad.

qué guardan estos segundos...

la noche se vuelva espera,

quizás un viento que grita sobre la ventana,

más al fondo el silencio envuelve el ambiente,

una palabra dormida se puede haber escapado.

Has dicho que el sueño y el tiempo siguen trenzando,

pueden ser esas colillas, tal vez, ha pasado el letargo.

espectro,

qué guardan estos segundos,

de qué nos hemos olvidado,

la duda vital,

la certeza engañada,

un momento, luego es pasado.

Irrefutable

-Hemos perdido mi querido Zinedine!

-Si mi capitán?

-Solo resta aceptarlo y enterrarnos.

-Pero Capitán, si el fuego continúa?

-Déjalo arder Zinedine, es lo mejor que nos puede pasar, antes que padecerlo y verlo inmóviles como se extingue y nos abraza de a poco. El comando se ha disuelto anárquicamente, he dejado de ser el capitán, ese fantasma proyectado que nunca fui.

-Pero Capitán, aún nos quedan municiones. Pocas, pero reales, además estoy sintiendo nuestra presencia, tibia, verídica.

-Zinedine, son las cruces las que nos sostienen, es su peso, no nuestra liviandad. Es ésta maldita cárcel intangible la que nos rodea y nos golpea, y sus paredes, formadas por divalporato de sodio, de bupropion clorhidrato y hasta de quetiapina. Nos han cercado con otros alambres, y a los que nosotros frecuentábamos, los han hecho nuestra corona de espinas. Hemos sido engañados nuevamente Zinedine.

-Capitán, se encuentra bien? Creo que está divagando!

-Zinedine, nos han pedido una empresa imposible, una misión irrealizable, el amor se ha vuelto marca que cotiza alto, alimento del Poder cargado de intereses mezquinos, de engaños, de cobardía. La mentira ha reclutado al amor, y con él a la duda, su única amiga.

-Capitán, querido Capitán, aún mis sentimientos por usted son puros y sinceros, y se me hace oportuno confesarle que sigo creyendo, creo en lo que siento, creo en la mentira que emana de un alma pura, confundida, aturdida, agotada, sufriente por el sufrimiento ajeno.

-Es lo peor que puedes hacer Zinedine! Debés reconocer la derrota, y sincerarte para esperar el pase absuelto de tu propio pesar. No hemos sido para tal, lo que fue para nosotros, lo que es y será aún en lo que nos espera, no somos para ella, cualquiera sea su nombre.

Zinedine cae en ese mismo instante interceptado por una ráfaga de metralla, su cuerpo es bañado por un mar de sangre, sus labios se han silenciado con un frío indiferente, sus ojos, han quedado abiertos, incomprendidos, hasta su última palabra ha sido proscrita. Al instante, el Capitán es desguazado por el enemigo, como un barco que naufragó en su propia ilusión. Lo que resta, es silencio.

"y q salga la verdad"

Libertad

Sin darse cuenta, uno la va relegando, anestesiando, hasta el punto límite de alejarla tanto, que sin ser consciente, cree tenerla y la ha perdido. Al recuperarla, el shock es tremendo. La vibra te dejá huérfano, el éxtasis es total. Y pensar en los demás, eso será una foto sin color, un viejo recuerdo al que le seguiré tirando dardos. Al volar veo todo tan pequeño, insignificante y sin peso, como siempre terminan siendo las cosas, efímeras. Gracias, una vez más, Gracias!...

no doy más!

No sabés cuánto te amo,

ni te imaginás,

y más aún, cuanto te extraño,

y me desangro, y me desangro.

Llegó, se repite...

"Aquí: el aire libre del cielo alto, la abierta región del espíritu".

"El poeta quiere decir: para que florezca verdaderamente alegre y saludable la obra humana, el hombre debe poderse elevar desde la profundidad de la tierra natal al éter. Éter significa aquí: el aire libre del cielo alto, la abierta región del espíritu".Comulgo, simpatizo y hasta creo entender lo que plantea Heidegger. Solo cuando rompés el miedo, traspasás tus barreras, esas que te atan hasta disminuirte a una expresión poco feliz, aburrida y reiterativa, podrás impulsarte sin depender. Y en ese acto libertario, serás lo que en verdad buscás.Somos lo que buscamos, cómo lo buscamos y hasta por dónde lo buscamos. El transito se hace más liviano, la carga ya no pesa. Lo que encontremos terminará siendo el fruto del proceso de búsqueda.He dejado atrás un escalón, y desde arriba, sin importar el devenir, lo miro como se desvanece y se hace polvo...

desde el recreo

Y de repente estaba allí. Josito estaba inmerso en el juego, en la apuesta, y la inocencia florecía, brotaba naturalmente, como se suceden el sol y la luna. Sus ojos se posaban como mariposas en la bolita, su cuerpo se estacionaba alrededor de un hoyito mientras esperaba ansioso su turno. El reloj detenido, y desde la sombra de un pulso casi inexistente, se frotaba las manos esperando su tiro. Los demás oponentes, El Fachia, Toti, y Peluca, secundaban la escena mientras Fredy chocaba con su uña una bolita lechera hasta dejarla vaya a saber en que lugar inesperado del cantero de una Sophora Japónica (Acacia del Japón).A su turno, Josito golpeaba, y no solo su bolita, sino también arremetia con El Fachia, con Toti, con Peluca, y hasta con el mismísimo Fredy (una pesadilla recreística que padecían, amigos, compañeros, enemigos, nenes, docentes, y hasta la mismísima directora del establecimiento). Josito seguía golpeando, y golpeó sin que le peguen, con sus palabras delatoras, con sus gestos grandilocuentes, con sus estridentes gritos, agredía de varias maneras, menos con sus puños. La actuación de Josito buscaría desconsoladamente y durante mucho tiempo la atención de los Otros. Navegaría entre corazones y almas perdidas, bajo cielos estrellados y detrás de soles tormentosos. Bucearía más tarde entre los límites de la consciencia y jugaría al filo entre lo aceptado y lo prohibido. Aquel hoyito tomaría dimensiones exageradas, irreversibles por momentos. El vacío, la falta, la insatisfacción de no aceptar ser lo que en verdad Josito quería y era, fue un vicio que lo llevó a perder prácticamente todo. Con los años, la inocencia dejó la niñez, y se recibió de una extraña y no correspondida filantropía. Este enfermizo altruismo, elucubró pérdidas incalculables, ya no eran bolitas dentro de un cantero escolar, eran personas, amores, sentimientos, pasiones, oportunas posibilidades de superación y hasta insensibles objetos materiales. Un día, la paz tomó cuerpo de mujer. Una noche, la fantasía reparó en realidad hablada, dialogada, compartida, sentida y desde ese momento Josito entendió el verdadero amor. Fiel a sus teorías, construyó, edificó, planificó y hasta proyectó la vida sobre una ilusión. Volvió a apostar, ésta vez por un Nosotros, y jugó de verdad a la verdad, por la verdad en sí, por lo movilizante y atrapante, por la belleza y la pureza de la sensibilidad que irradiaba aquella alma, por un corazón desnudo, que lo guió y le supo transmitir el verdadero sentido. En su afán, Josito consultó a Cronos una y otra vez, ya sin tanta ansiedad ni vehemencia. La resignación erosiona sin llegar a carcomer. La espera, se colocó dentro del proceso madurativo de Josito, por un nuevo tuno, si es que queda un próximo… (Continuará)

al carajo! Gracias a vos!

Vamos a tratar de descubrir qué guardan los colores, qué secreto no me contaron, eterna oscuridad, sos bienvenida...

5 - 1er domingo de junio...hay,hay, hay, piojoso 2011!

Poco tránsito, en algún tiempo fue familiar, si entendemos y consideramos el viejo y desactualizado concepto de "familia". El domingo, tendría q ser Domingo, un tío-abuelo q nunca conocí. Sarmiento, o Mingo, el papá de Machi. Hasta tal vez, podría llegar a un Juan Domingo P...

Estudioso y ausente Domingo!, para muchos un día d descanso y ocio. Para otros, asociados vaya a saber a q idea, el día del "descanso" o del "reposo". Si el jueves es "cobarde", propongo llamar al "domingo", DEPRESIVO!

D todos modos, hemos ingresado a una era reconstructivista por estas playas, fase de pérdida, pero también de recapitulación. Vuelta de hoja!

Seguimos apostando por izquierda, en todo y para todo. Volvemos a las raíces, a los primeros libros, al primer proceder luego del cascarón roto.

Saludos a los q leen y no escriben, y no opinan, y no se expresan, salu2 a todos...

salud, dinero y amor!!!

De latente a manifiesto. Para cuándo?

Sin salir, ya se anuncia entre la neblina y los versos voladores que soplan en una nueva fresca mañana de junio sobre El Salitre. La Bahía Blanca, la mayoría de las veces no dice nada, es indiferente, se calla, se planta y da la espalda. En realidad, este sujeto colectivo de tipo vegetativo está conformado de cientos de miles de individualidades, y se baña en la puerta trasera del mar, junto a su idiosincrasia, y su particular identidad conservadora.

Si bien en los últimos años se ha generado cierto dinamismo refrescante e innovador, motorizado por algunos vectores culturales transversales, las mentes que se ilusionan con un cambio brusco y repentino, van a tener que ser más que pacientes. Los cambios profundos no son a corto plazo. Si bien el trabajo es arduo, si la orientación es la correcta, las variaciones generarán accidentes históricos que serán pequeños quiebres en la cotidianidad de la rutina, por momentos de metrópolis, y por otros grandes y extensos cuadros, similar a un pueblo pasivo.

Creer, es el envión, reconocerse y unirse, traerá como resultado la fuerza transformadora hacia un objetivo común.

Saludo a todos los que piensen algo, muy parecido a lo que siento y describo en estas anteriores líneas.

Buenas!

Me estoy, llevando el río! (CHAU!!!)

Me estoy llevando el río

debo saciar la sed de mi adivino

estoy corriendo mucho un pez me grita y yo nunca lo escucho

y desaparecer es lo que me aconsejan huir de ti,

salirme de tu senda pero tome tu piel,

quede imantado a eso como los bosques imantan el silencio.

Quien nos guía hacia el abismo

sabe que quiero sabe que busco el abismo.

El mar lo siento lejos

debo nadar hasta tus sueños

desde la fantasía

vos me dirás lo fugaz que es la vida

y si quieren juzgarte saca afuera tu alma

deja que el sol inserte algo de calma

quebrar lo inquebrantable y ver un mundo aparte

es lo que hace que al fin yo pueda amarte.

Quien nos guía hacia el abismo

sabe que quiero sabe que busco el abismo...

de ahora en más...

Até con tripa a mi corazón.

Silencio: La última puerta que hemos decidido tocar. Soledad, estás?, hacéme compañía por un largo rato...

Preferiría no ver al mirar. Cada día q pasa pierdo más de lo q encuentro...

se está volviendo nuevamente todo gris, oscuro. Estoy perdido dentro de mí , y cuando más te necesito, ya no te encuentro. Me fui antes de perderte, me escapé de nosotros para victimizar mis miedos, para seguir padeciendo un estado al que aborrezco, ese que me consume, ese costado del que no puedo escapar. Te extraño, y sin decírtelo, te lo grito, aunque ya es tarde, no me vas a escuchar más. Te necesito, aunque seas un irreversible, te deseo sin creer en tenerte, te amo cuando ya no me sentís...

PENDEJO

se asemeja a un pelo de un sector del cuerpo masculino...

kilómetros de nada te faltarán transitar mi amor,

desiertos y oasis q nos inventa la vida alucinarás ver.

Mi vértice cambió su estado, ya no se posa en el cielo,

lo subterráneo ha quedado como refugio para mi,

la helada de tu corazón ha marchitado nuestro amor,

los cuerpos nacieron para arder, y no para mendigar,

la vida es compleja, y el respeto fundamental,

los locos somos sabios a los q tendrán q respetar,

hasta q les duelan los callos de su inmadurez.

Ya no hay nadie q me diga cómo vivir,

soy así, y VOY A MORIR de PIE,

como alguna vez me vi,

ahogado en una bañera con aguacero en París.

camaleón...

La rueda sigue a causa de su fisonomía, y su principio es fin, y su agonía un renacer permanente.

La largada, un lanzamiento finito de días, se une al llegar la noche en un mismo punto, infinito.

Te han colgado la medalla de cobre, y sobre ella te han grabado "sin".

Sabemos que el materialismo es una de las tantas materias que nunca has de aprobar, ni de probar siquiera una vez.

Entiendo que has de sentir el frío adormeciente de la imposibilidad absoluta, tan de cerca, que hasta el arrepentimiento, el destino y la muerte han celebrado entre copas y jugosas carnes tu débil e impotente estado. Sin embargo, has despertado algo dentro de ti, y lo has configurado como faro, guía de las próximas aventuras que bañarán la costa futuro.

Ella es sol, luz, calor, fuerza, y te abraza con sus ardientes, y es en el hoy que no paras de arder. Sos fuego puro, amor sincero y salvaje. Y si bien sientes las riendas, no te han delineado el camino, sino más bien te estás encargando de volver a ser el que en algún recuerdo sin memoria, se libró y fue propio, único y hasta amante de sí mismo.

Los brotes comienzan a mutar en tallos, y los capítulos del ayer practican su último adiós. Los quiebres son como deben ser, inevitablemente necesarios.

La marea de gente sigue su cauce hacia un nuevo desierto, la luna y mi estrella, los rayos, tu último beso, te extraño!, el country y la ausente copa vacía, melancolía y nuestra nueva esencia mediática. Liso está en la TV, y aún no lo saben...

descansar...

Entre ayer y hoy, una pared de tiempo que se montó sobre el escenario de la invención. Los simbolismos se deshicieron, y el material dejó de ser coraza. La torre se derribó una ves más, pero diferente al resto. Las horizontales me sostienen, duermo para apaciguar, la marea está calma, hay patos, veo el sol. He muerto dentro tuyo y me has revivido para volverlo a hacer...

La voluntad de sentido

"La búsqueda por parte del hombre del sentido de su vida constituye una fuerza primaria y no una "racionalización secundaria" de sus impulsos instintivos. Este sentido es único y específico, en cuanto es uno mismo y solo quien ha de encontrarlo; únicamente así el hombre alcanza un fin que satisfaga su propia voluntad de sentido" (Viktor Frankl - El Hombre en busca de sentido).

Un día veré con claridad mi querido Víktor, cuando deje de ser quien soy en los demás, y corrompa mi esencia colectiva, y trastoque mi personalidad hasta perderme en tu desierto de gente, y adormezca mis pasiones, y censure mi malestar, ese que me ha definido más allá del tiempo.

Alguna vez, cuando todos y todo se haya ido tan lejos de mí, será la razón la que me impulse. Por ahora me gobierna el corazón.

El 30 de abril en GEBA

Caretas

La hipocresía pareciera ser el bendito acto de fingir constantemente tener creencias, opiniones, virtudes, sentimientos, cualidades, o estándares que uno (ya a ésta altura tendríamos que decir algunos muchos, no todos) en realidad no tiene. La hipocresía, es así, un tipo de mentira relativa, pero mentira al fin. Sin embargo, lo peor es engañarse a uno mismo y creerse exento de ser un miserable humano.

Lamentablemente, sigo confundido, pero gracias a no se qué o quién, transito infelizmente la duda, aquella certeza que me mantiene incoloro, insípido e inoloro.

Mi esencia debe ser el agua pura que vos profesás, de la que te jactas para seguir adelante. Es una lástima que no la hayas apreciado más tiempo. Es una pérdida no haberte contagiado ni un poco de mi locura. Sin lugar a dudas, altamente superadora, más utópica y sensible que tu simple acomodamiento continuo al todo.

Loco, revelde, sufrido, estúpidamente vivo. Ese sin lugar a dudas soy yo. Y sabés qué? Recobré mi orgullo antes de tragarme tu pedantería barata. Gracias!, salí de perdedor, con tu hedionda verdad, pude volver al camino del que jamás me tendría que haber apartado: Mi ruta, en donde el único vehículo que la transita es la soledad.

En algún momento de tu lenta evolución, las hojas caerán sin viento, se desparramarán secas en un desierto de gente del que te será imposible escapar, y yo, colgado de vaya a saber que estrella, te estaré observando pasivamente, regocijándome por tanta inutilidad junta, de la que nunca fui partícipe.

Te has equivocado groseramente, te has sacado la ropa y ya no sos bonita, olés a cebolla sin capas. La magia ha sido descubierta, no miremos un cuento sin haber leído el final.

Configuración

Él ha visto más de lo que suponés, intuís o intentás atrapar...

Él se ha visto, hecho y deshecho en diez mil pedazos de un rompecabezas que jamás concluirá. Aún cuando aquella ola haya arrebatado su esencia y su locura.

Ha provocado corrimientos, grietas infinitas que separaron mundos de historia, tiempos de sentimiento. Él es y ha sido asesino de su propia muerte, y vive encerrado y asfixiado con su cancerígeno aliento. Por elección unas tantas veces, otras muchas más por cobarde, y algún racimo desparramado sobre otra que otra mesa por iluso.

Cuestión de configuración sepa usted, y si me equivoco, más aún disculparme. La nave ha sido dañada, y más allá de que aquellos pájaros la vean en vuelo, sigue cayendo precipitosamente sobre sí, una y otra vez, hasta el abismo.

Han sido proyectadas sus repeticiones desde múltiples vértices y en diferentes direcciones, hasta el hartazgo, hasta su intolerancia.

Hoy volví a saludarme, acaricié mi espalda y vi sus ojos encallados en mí. Sentí vergonzosamente y de manera inaudita el mismo escalofrío que me azota cuando él se equivoca.

La bonita ha sido hecha para un bonito, no para mí.

No logro jaque-arme, no he sabido destrabar-me, aún ante la claridad más bella, de frente a la paz más profunda. Sigo atormentado, atormentándome.

Paralelamente nos vamos diluyendo, licuando en su caja de cristal...

No se entiende amor!, en horas siniestras, la verdad es aún menos descifrable, y el futuro, un pasaje no correspondido.

Vaca-Mira, mirá las vacas, y el mar...

En mi ausencia voy a tratar de no acordarme de mi. De dejar la presencia aquí, olvidada, separada de mi otro lado. Ese que se trasladará, que mutará en kilómetros de amor, de paz, de felicidad plena y absoluta. Algún que otro, extraño! se instalará. Mis brotes estarán bien. Son, sin creer definitivamente, auto-suficientes. No creo en que las otras presencias actuales les sean significativas con el correr de los años. Ellos elegirán por la buena tierra, y un agua pura.

La gente enferma no se deja ayudar, y yo, al ser paciente y doctor de mi mismo, ya no estoy para otorgar más privilegios. La gente enferma por la locura retrógrada se vuelve asesina de nuestros jardines, y como tal, de ser apresada y aislada hasta volverla inofensiva.

percibir

La cosa se vuelve más ella. Se potencia en los otros, y todo se vuelve cosificado. Los absorbe, los fagocita, los devora, los traga sin llegarlos a sentir. La cosa es vacío, es nada, es indefinido. La cosa, de apariencia hermafrodita, hipotecó su alma al Herma- Ke.

La cosa se percibe... así.

parte de mi...

Godzilla en busca del Dique Perdido

Pareceres entrecruzados, se asemeja a alguna imagen sin editar de aquella "pésima" película del pseudo-dino extinguido.

Esta vez, resultaría ser un capítulo un tanto más cercano de la saga. El bicházo impactaría en la escena local desde los altares de un cielo furioso. "Algún Rayo" de La Renga animaría sonoramente su gestión criminal.

El justiciero animalito, y con marcada tendencia ecologista nos cobraría los pecados ante tanto derroche de agua, y más aún ante tanta pasividad para con aquellos protagonistas y responsables directos de la "Crisis Hídrica".

El "Paso de las Piedras" supo cobijar en un pasado no tan reciente a "Diquecito", un primo un tanto no tan lejano de "Nahuelito". Este Súper Héroe Hídrico dormitó en los sueños de los justos hasta que en estos últimos años, semejante cantidad boluptuosa de mentiras lo supieron: "molestar".

Todo esto, claro está, "iba a suceder", antes de que unos cientos de milímetros milagrosos se hicieran realidad desde principios de año.

La escena está detrás de la última mirada, la posibilidad de lo concreto late sobre el pecho de Diquecito, que por ahora, solo por ahora, forma parte de mi última pesadilla.

Medusas

Un banco interminable de medusas nos separan. Colaboran algunos personajes innombrables, el Rey Sol, sus altas y sofocantes temperaturas, y un rengo Fiat que me mira de reojo, como si fuese la encarnación de un pasado que no termino de matar.

Se nos alargan la distancia y los días, y la sucesión de hechos poco fortuitos. De segundos se hace una cruz inmortal, la misma que depositada sobre la espalda se vuelve cáncer, los extraño!.

Aquel pueblo sobre la 33, ese lago ensalitrado y sus patitos haciendo la plancha. Un atardecer, algunas canciones, un amor a puro rock que se vuelve indispensable.

Las medusas harán el rol de radares carceleros, pero tengo un plan para concretar el escape perfecto.

Las térmicas de mis enojos son cada vez más elevadas, como el monte que sostiene nuestros crepúsculos. El año comienza caliente, como la tierra, y mis ojos perplejos e inmóviles, guardan sobre la retina un desenlace anunciado.

Perdón!: Te paso un obsequio!

Al pedirte perdón te ofrezco la libertad. Al prefijo latino "per" se le suma el verbo latino "donāre", que significan, respectivamente, "pasar, cruzar, adelante, pasar por encima de", y "donar, donación, regalo, obsequio, dar".

Nuestra distancia, nuestro silencio cómplice, son secretos de un aire sin oxígeno. No me han quedado palabras para justificar lo injustificable. La razón es toda tuya bonita. El error me pertenece, nace y muere en mi, y la blanca repetición se hace vacío, el color de la nada me invade. Quizás esté buscando, anhelando la oscuridad, y por única vez a lo largo de toda mi vida sea egoísta. Tal vez, esta teoría forme parte de mi error reinante, y torcerme sea un imposible...

Al mojado

Recorro los piletones de la Rivadavia. El agua se precipita a mi alrededor, y el año mojado se me hace hasta el momento toda una complicación, tras otra complicación, tras otra.

Los bonitos se aman y juegan a pelearse, a enredarse entre gotas de lluvia hasta reír. Al árbol, vestido de luces, lo rodean un par de caros obsequios que los magos supieron conseguir entre las últimas malezas.

Los favores se me hacen unidireccionales y no vuleven, no me recuerdan. Puede llegar a ser esta sensación parte de algún síndrome de abstinencia que me transita por algunos minutos en estos días. Tal vez, la caprichosa nostalgia no se tome vacaciones y me perturbe hasta cuando me refugio en algún tema de Wilco, en algún sueño despierto, o en algún recuerdo de un futuro que acaba de marchitarse entre tus lágrimas.

Al mojado le cuestra creerse y sentirse seco. Le sobraron pastillas de colores y otras golosinas, ya que nunca llegó a vender el suficiente número de entradas para poder exhibir la función.

Al mojado enojado, furioso, broncoso le cuesta cada vez más seguir levantándose para volver a caer, aunque te diga lo contrario.