La voluntad de sentido

"La búsqueda por parte del hombre del sentido de su vida constituye una fuerza primaria y no una "racionalización secundaria" de sus impulsos instintivos. Este sentido es único y específico, en cuanto es uno mismo y solo quien ha de encontrarlo; únicamente así el hombre alcanza un fin que satisfaga su propia voluntad de sentido" (Viktor Frankl - El Hombre en busca de sentido).

Un día veré con claridad mi querido Víktor, cuando deje de ser quien soy en los demás, y corrompa mi esencia colectiva, y trastoque mi personalidad hasta perderme en tu desierto de gente, y adormezca mis pasiones, y censure mi malestar, ese que me ha definido más allá del tiempo.

Alguna vez, cuando todos y todo se haya ido tan lejos de mí, será la razón la que me impulse. Por ahora me gobierna el corazón.

El 30 de abril en GEBA

Caretas

La hipocresía pareciera ser el bendito acto de fingir constantemente tener creencias, opiniones, virtudes, sentimientos, cualidades, o estándares que uno (ya a ésta altura tendríamos que decir algunos muchos, no todos) en realidad no tiene. La hipocresía, es así, un tipo de mentira relativa, pero mentira al fin. Sin embargo, lo peor es engañarse a uno mismo y creerse exento de ser un miserable humano.

Lamentablemente, sigo confundido, pero gracias a no se qué o quién, transito infelizmente la duda, aquella certeza que me mantiene incoloro, insípido e inoloro.

Mi esencia debe ser el agua pura que vos profesás, de la que te jactas para seguir adelante. Es una lástima que no la hayas apreciado más tiempo. Es una pérdida no haberte contagiado ni un poco de mi locura. Sin lugar a dudas, altamente superadora, más utópica y sensible que tu simple acomodamiento continuo al todo.

Loco, revelde, sufrido, estúpidamente vivo. Ese sin lugar a dudas soy yo. Y sabés qué? Recobré mi orgullo antes de tragarme tu pedantería barata. Gracias!, salí de perdedor, con tu hedionda verdad, pude volver al camino del que jamás me tendría que haber apartado: Mi ruta, en donde el único vehículo que la transita es la soledad.

En algún momento de tu lenta evolución, las hojas caerán sin viento, se desparramarán secas en un desierto de gente del que te será imposible escapar, y yo, colgado de vaya a saber que estrella, te estaré observando pasivamente, regocijándome por tanta inutilidad junta, de la que nunca fui partícipe.

Te has equivocado groseramente, te has sacado la ropa y ya no sos bonita, olés a cebolla sin capas. La magia ha sido descubierta, no miremos un cuento sin haber leído el final.

Configuración

Él ha visto más de lo que suponés, intuís o intentás atrapar...

Él se ha visto, hecho y deshecho en diez mil pedazos de un rompecabezas que jamás concluirá. Aún cuando aquella ola haya arrebatado su esencia y su locura.

Ha provocado corrimientos, grietas infinitas que separaron mundos de historia, tiempos de sentimiento. Él es y ha sido asesino de su propia muerte, y vive encerrado y asfixiado con su cancerígeno aliento. Por elección unas tantas veces, otras muchas más por cobarde, y algún racimo desparramado sobre otra que otra mesa por iluso.

Cuestión de configuración sepa usted, y si me equivoco, más aún disculparme. La nave ha sido dañada, y más allá de que aquellos pájaros la vean en vuelo, sigue cayendo precipitosamente sobre sí, una y otra vez, hasta el abismo.

Han sido proyectadas sus repeticiones desde múltiples vértices y en diferentes direcciones, hasta el hartazgo, hasta su intolerancia.

Hoy volví a saludarme, acaricié mi espalda y vi sus ojos encallados en mí. Sentí vergonzosamente y de manera inaudita el mismo escalofrío que me azota cuando él se equivoca.

La bonita ha sido hecha para un bonito, no para mí.

No logro jaque-arme, no he sabido destrabar-me, aún ante la claridad más bella, de frente a la paz más profunda. Sigo atormentado, atormentándome.

Paralelamente nos vamos diluyendo, licuando en su caja de cristal...

No se entiende amor!, en horas siniestras, la verdad es aún menos descifrable, y el futuro, un pasaje no correspondido.