como gotas que obran de clavado,
el charquito marca una distancia,
se nos ha nublado la sonrisa?.
vayamos por unos mates,
lavados de cara, prensemos a la prensa,
imagino las manos como ojos lánguidos
que se resbalan y se levantan de mi tumba.
el filo corta sin derramar,
y los pibes juegan a ser pistolas,
el plomo lo pone otro,
a lo lejos, un día con mameluco gris.
será un potencial atrevido,
enigmático y redoblanteado,
se ha vuelto intermitente éste latido,
abajo y arriba, invasión de farsantes.
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