Has escuchado bien, he vuelto a acoplarme. Disparé contra aquél vértice y estrellé mi canción actual.
Helada transpiración, te volvés rock, y tus versos no han dejado de ser mentira para volver y ser nuevamente poesía. Cursi, bruto, has venido nuevamente a ti, te estuvimos esperando. En la oscuridad, debajo del silencio.
El agua es vida, y también depresión. Ha logrado ocasionarte ahogadas, ha provocado tus desbordes, ha faltado a tu ducha para dejarte con el jabón del sinsabor.
Nos hemos relajado y somos parásitos, la sociedad y la suciedad nos ha vuelto divinos, inmortales, y por un mes somos mundiales sin pobreza, sin hambre, sin falta.
Existe un acople distorsionante, desinformativo e interesado. Y somos blancos de su racismo, somos víctimas de nosotros mismos. Nuestros propios asesinos, manzana y víbora, la tecnocracia se ha vuelto el Eden.
Has cantado junto a nosotros tu plegaria y la hemos acoplado hasta saturarla y estrellarla, con los viejos amigos, con los actuales y futuros enemigos. Santa es la diversidad. El diablo se ha tomado vacaciones, y espera ansioso su jubilación estatal. Al demonio, lo público es el nuevo modismo de la corrupción, y mide el record de tu próxima vuelta, cuando bajes para hacerte carne, si es que podés desprenderte de tu virtualidad. Han escrito el nuevo testamento, el último, y te lo han instalado en Facebook, y en la gran agenda pública que son las redes sociales. Ya no se leen los libros viejos: las religiones y los partidos políticos. La utopía no es palabra, no es acción, la fuerza se ha dormido para siempre entre las tumbas del olvido y la diferencia. Mis ídolos no son tu moda, tu modo de hacer moda estereotipada sobre la nada, sin ningún color ni sabor jamás será parte de mi ideología, ni venerada como yo le rendía culto a mis referentes. Es el acople hermano! Demasiado ruido sin sonido! Es tu basura, no mi mundo. Es el agua que se pudrió y mató a las mareas, y sin movimiento, la siesta se duerme sin sueño, y la mierda ejerce su reinado.
Helada transpiración, te volvés rock, y tus versos no han dejado de ser mentira para volver y ser nuevamente poesía. Cursi, bruto, has venido nuevamente a ti, te estuvimos esperando. En la oscuridad, debajo del silencio.
El agua es vida, y también depresión. Ha logrado ocasionarte ahogadas, ha provocado tus desbordes, ha faltado a tu ducha para dejarte con el jabón del sinsabor.
Nos hemos relajado y somos parásitos, la sociedad y la suciedad nos ha vuelto divinos, inmortales, y por un mes somos mundiales sin pobreza, sin hambre, sin falta.
Existe un acople distorsionante, desinformativo e interesado. Y somos blancos de su racismo, somos víctimas de nosotros mismos. Nuestros propios asesinos, manzana y víbora, la tecnocracia se ha vuelto el Eden.
Has cantado junto a nosotros tu plegaria y la hemos acoplado hasta saturarla y estrellarla, con los viejos amigos, con los actuales y futuros enemigos. Santa es la diversidad. El diablo se ha tomado vacaciones, y espera ansioso su jubilación estatal. Al demonio, lo público es el nuevo modismo de la corrupción, y mide el record de tu próxima vuelta, cuando bajes para hacerte carne, si es que podés desprenderte de tu virtualidad. Han escrito el nuevo testamento, el último, y te lo han instalado en Facebook, y en la gran agenda pública que son las redes sociales. Ya no se leen los libros viejos: las religiones y los partidos políticos. La utopía no es palabra, no es acción, la fuerza se ha dormido para siempre entre las tumbas del olvido y la diferencia. Mis ídolos no son tu moda, tu modo de hacer moda estereotipada sobre la nada, sin ningún color ni sabor jamás será parte de mi ideología, ni venerada como yo le rendía culto a mis referentes. Es el acople hermano! Demasiado ruido sin sonido! Es tu basura, no mi mundo. Es el agua que se pudrió y mató a las mareas, y sin movimiento, la siesta se duerme sin sueño, y la mierda ejerce su reinado.
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